Exercice

Texte écrit avec les contraintes suivantes:

Thème: destin mou
Premier mot: cracher
Dernier mot: préchauffer

Les mots ont été choisis aléatoirement dans le dictionnaire.

DESTIN MOU.

Cracher en l’air, m’a dit ma mère, va finir par te retomber sur le nez. C’est la dernière phrase qu’elle a pu prononcer avant de fermer les yeux. Elle ne les a pas encore ouverts et j’attends à côté d’elle. Je ne suis pas pressé, j’ai toute la vie devant moi. Le docteur est arrivé une heure plus tard, avec son air de visage à une seule face. Ni une face joyeuse, ni une face d’enterrement; juste une face qui ne pile pas sur ses émotions. Quand il m’a dit que ma mère n’ouvrirait plus jamais les yeux, qu’elle était partie et que jamais plus elle ne reviendrait, j’ai éclaté comme un ballon rempli de sanglots. Les larmes coulaient à flots, tellement que la manche de son sarreau blanc, blanc comme les murs de l’hôpital, était mouillée comme une journée de pluie.

Mon père n’était pas là pour me réconforter, il était parti. Ça faisait quelques années que je n’avais plus de ses nouvelles. Avant, je demandais au petit Jésus comment il allait mon papa, mais il ne m’a jamais répondu alors j’ai plus cru en Jésus. Je comprenais les gens d’avoir mis Jésus sur la croix; c’est un menteur, lui qui dit avoir réponse à tout. Moi je ne crois plus en lui aujourd’hui et j’imagine que c’est pour ça qu’on met les gens sur une croix; quand ils mentent. Au moins les docteurs ils disent la vérité; quand quelqu’un n’ouvrira plus les yeux ils le disent. Je comprends pas pourquoi le docteur il a une croix dans le cou. Peut-être que c’est pour se rappeler de dire la vérité même si elle fait mourir les gens. Ma grand-maman aussi elle a une croix chez elle. Je l’aime bien ma grand-mère mais j’ai pas envie d’aller rester chez elle parce que le soir elle me demande de parler tout seul à genoux, les mains collées. J’aime pas ça parler comme ça tout seul dans le vide. J’ai essayé de lui dire à grand-mère que Jésus il ne répondait pas à mes questions mais elle n’a rien voulu entendre parce qu’elle est dure de la feuille. Quand vient le temps d’aller me coucher, elle m’oblige à me mettre à genoux et demander des réponses à Jésus mais moi je lui dit qu’il faut que je sois seul parce que la foi c’est pas quelque chose qui se partage. Un peu comme le destin, c’est chacun pour soi. Ma grand-maman me laisse alors seul et je reste par terre jusqu’à ce que je n’entende plus sa respiration de l’autre côté de la porte. Quand je sais qu’elle n’est plus là, je me glisse sous les couvertures en silence et je lis des bandes dessinées. En fait, je les lis pas parce que moi je n’aime pas les mots, juste les images. Les dessins au moins, eux, ils n’essaient pas de me dire quoi penser mais les mots oui.

Cette nuit, c’est ma première nuit chez ma grand-maman. Il y en a eu d’autres avant mais là, c’est pas pareil. Quand je venais ici j’étais content mais là c’est ma première nuit triste chez elle. La tristesse, quand on l’emmène chez les autres c’est différent, c’est plus triste parce qu’on se sent loin de chez soi. Le lit c’est pas le mien, les couvertes non plus mais la peine, elle, est juste pour moi et ça me rend triste. J’aimerais bien en parler à grand-maman mais j’ai peur de ses mots. J’ai peur qu’elle essaie de me dire quoi penser alors je reste muet. Je la connais bien grand-mère, chaque fois que je vais chez elle, elle me fait une tarte aux cerises. Demain, quand je vais me lever, elle va sûrement être debout avec de la musique classique qui essaie pas de dire quoi penser et elle va me préparer une tarte. Elle va sûrement sourire comme toujours mais je sais pas parce que elle aussi elle doit être triste. On verra demain. J’ai déjà hâte à demain matin, pour voir grand-maman et son sourire, et entendre de la musique pas de mots. J’espère juste que pendant la nuit le petit Jésus lui aura volé sa langue et qu’on pourra se regarder sans rien dire, à côté du four qui va préchauffer.