Le songe pleure à la lueur des heures.

Mon regard fuit la nuit. Refuse de fermer l’œil. De s’abandonner silencieusement. Mon corps, immobile comme un macchabée, est incapable de se laisser bercer par l’étoile qui tisse les rêves. L’insomnie me guette comme un enfant qui attend le père noël. Les bras ouverts, Morphée m’appelle de sa voix mielleuse et rassurante. Je lui chuchote quelques mots à peine audible, un sifflement de train qui fume sous un pont couvert. Elle ne m’entend pas. Elle dort déjà sûrement. Morphée me tend les doigts, je fléchis sous ses douces caresses. Mon lit craque sous le poids de ma carcasse comme le lit nuptial de jeunes mariés. Mes paupières en sont à demain tandis qu’hier s’achève tranquillement. Le soleil se pointera sous peu, je vais l’attendre et lui sourire. Mon âme flotte dans les recoins de la pièce, porter par les frissons que la fatigue chatouille. Je n’ai plus la force de me vider la tête qui, trop lourde d’idées, s’affaisse à chaque fois que j’heurte le clavier maladroitement. Mes draps défaits reposent derrière moi, douillets comme de la soie. Je m’y glisse lentement pour trouver refuge, le temps que la soirée devienne veille. Je m’essouffle à trouver Morphée, les cils qui battent l’air de trop penser. Je la sers tout contre moi, son souffle est court, sa nuque fraîche. J’y pose les lèvres avec ferveur, j’effleure sa peau aux contours mièvres. Son haleine de petit matin m’enivre. Je ferme la lumière et tombe comme la pluie.