Tohu-Bohu

La peur.

2005-07-11T17:48:00.000-04:00

La peur

Des mots qui sortent
Illettrés
D’une bouche qui peu avant
Caressait les syllabes d’un amour

Des fautes commises, des tords de trop
Tard
Ils le sont, dits, les mots
Dits

Des pleurs muets gardés
Secrets
Aux confins d’une paire d’yeux
Qui sèche tout seul contre la peur

Parfois il y a des mots.

2005-06-17T19:55:00.000-04:00

Parfois, il y a des mots que l’on met sur feuille, sans trop réfléchir, qui froissent. Que dis-je qui froissent. Qui décoiffent. Non pas les cheveux mais le cœur. Ce cœur qui fait battre le sien parce qu’au soir ou au matin, on le retrouve là où on l’a laissé.

Parfois, il y a des mots que l’on voudrait illisibles parce qu’ils blessent. On les voudrait morts, on les voudrait noirs. Noirs sur fond noir. Blancs sur fond blanc. Fondus sur fond du papier.

Parfois, il y a des mots, il y a des chiffres, des nombres, des gens. Parfois il n’y a rien.

Parfois, il y a des mots que l’on ne voudrait pas avoir lus. Ou qu’on aimerait lire les yeux fermés. Que l’on voudrait se voir effacer.

Parfois, il y a des mots. On les pense, on les dit, on les jouit. Ils font plaisir ces mots, parce qu’il sont vrais, parce qu’ils sont frais. Ces mots, je te les dis.

Parfois, il y a des mots qui ne peuvent en rien changer le fond de la pensée.

Parfois, il y a des mots qui ne se disent pas mais qui se vivent.

Parfois, il y a des mots que l’on tente de remplacer par plus beau.

Désolé, je n’ai rien trouvé de plus beau qu’un…

Je t’aime.

Où que tu sois.

2005-06-15T21:39:00.000-04:00

Je n’ai qu’à faire de mes dix doigts, les tourner, les retourner, contre moi, contre le temps. Le temps qu’il m’a fallu pour t’oublier, t’effacer, comme une pluie de mercredi qui, si habilement, nettoie toute trace de sourires. Les rires se sont tuent derrière des pleurs qui sont loin d’être des rayons de fleurs. Le vertige d’une éclaboussure de pluie se dessine au loin alors que je m’y enfonce d’un pas suspendu. J’aimerais avoir, en ce moment même, une corde faite de filons d’or, incassable comme le son, et m’y perdre. Pas longtemps, seulement l’espace de quelques secondes, de fractions d’éclats qui me permettraient enfin d’y voir plus clair. Les yeux fermés, tout est plus clair, tout est pair, repère. Je les fermerais, ces yeux aveuglés d’avoir trop vu, ces oreilles d’avoir trop souvent dit oui, ce cœur qui en a mal de n’avoir su. Su te dire à quel point il souffre d’un poing au cœur, d’un point en pleur, d’une cicatrice qui ne s’efface plus. Indélébile elle est comme l’encre qui fuit sur la feuille, comme les mots qui dansent en des phrases mal tournées. Qui vont dans quelques temps, se retourner contre moi en un pied de nez, un pied marin, un pied dedans, l’autre dehors et qui respire, qui respire ton doux bouquet bleu marin. Je te suivrais bien, mais j’ai le mal de mer, le mal de toi, de moi, de nous. Le mal de tout. Même la plus douce des berceuses ne sauraient guérir l’envie folle que j’ai de tout foutre en l’air et t’y rejoindre, à l’autre bout de ton pays. Malheureusement, il est déjà occupé. La place n’y est pas restée vide longtemps. On me l’a volée, me l’a violée. Je n’avais qu’à ne pas fermer les yeux, qui derrière leurs larmes, ont baissés la garde. Je te garde et prend garde à toi. Où que tu sois.

Paradis piégé.

2005-06-15T21:35:00.000-04:00

Un sourire au détour d’une rue
De longs cheveux roux comme le feu
Une paire de yeux qui se pose, nu
L’image m’invite au jeu

Les règles sont simples comme un et un
Deux pas devant, les bras battants
Les airs d’un souffle commun
Bientôt je ne serai qu’un con battant

Mon ciel gris se refait doré
De la tête jusqu’aux pieds
Les nuages, d’un coup de foudre, s’éventrent
Depuis que tu as mis pieds dans mon antre

Je t’ai dit d’entrer, faire comme chez toi
Battre mon cœur, pendant qu’il est temps
Avant que la poussière ne fasse sa loi
Avant qu’hier pousse sous mon toit

Je tiens à le préciser.

2005-05-31T17:53:00.000-04:00

Avant que l'on me bombarde de questions, je vais très bien.
Ne vous inquiétez pas.
:)

Welcome to the cruel world...

2005-05-31T17:50:00.000-04:00

Elle en avait assez de faire les pas à sa place
Lui qui venait pile de se montrer la face
Premier respire d’un air taché
D’un geste de la main, un soupir détaché

Ça doit pas être drôle d’arriver
Comme une goutte dans un verre rempli à moitié
Que l’on prend pour pleurer les larmes
Celles qui nous tuent, qui nous font perdre notre charme

La nuit était noire, les étoiles filaient la solitude
Au fond d’une grange abandonnée, elle a mis fin
A l’habitude
Aux sourires innocents qui arrivaient enfin

Elle monte la tête basse, les yeux au sol
Les regrets s’accordent avec bémol
Elle voudrait faire un pas en arrière, un pas à sa place
Il est trop tard, il n’est déjà plus à sa place.

Les contraires s'attirent....

2005-05-11T21:54:00.000-04:00

Quand j’étais petite et que je portais la couche aux fesses, pas celle que ma maman me mettait après que j’aie eu fait plein ma culotte mais plutôt la, ou devrais-je dire les, couches que mon papa me filait quand je désobéissais, je n’avais pas d’amis. J’étais bien seule dans ce monde de grands et je ne comprenais pas pourquoi mon père, quand il rentrait tard le soir avec une haleine qu’il gardait jusqu’au petit matin, me giflait de la sorte. Fais pas-ci, touche pas à ça, et paf! Marche droit comme un garçon, arrête de rêver, et repaf! J’en ai reçu des corrections. Tellement que je n’avais pas assez de doigts pour les compter et même si j’avais eu des amis, eux non plus n’auraient pas eu assez de doigts pour garder registre de ces mornifles. A l’école, c’était la même chose. Chaque fois que le professeur, monsieur comme il fallait que nous l’appelions, n’était pas de bonne humeur, j’en prenais pour mon rhume. Pas étonnant que j’étais toujours alité avec des ecchymoses plein les bras. Tellement que je ne savais plus quoi en faire. J’aurais eue des amis que même une vie n’aurais pas suffit à leur les rendrent. Une fois, Michel, celui qui fait du bricolage avec du carton jaune, toujours cette couleur, sans doute parce que les bleus qu’il porte, combinés avec le jaune du carton, donne vert, vert comme espoir, il m’a parlé. Il m’a demandé pourquoi je portais des marques sur les bras comme ça. Je lui ai menti en lui répondant que mon papa il m’élevait au meilleur de ses connaissances mais étant donné qu’il n’était pas allé à l’école bien longtemps, il préférait les travaux manuels. Lui, Michel, sa peau n’était pas bleue pour les mêmes raisons que moi. Il m’a expliqué que chaque jour qu’il passait sur terre il se rapprochait de la mort, que chaque fois qu’il posait le pied devant lui, c’en était un de moins avant de rejoindre le ciel. C’était pour ça que ses bras bleuissaient, pour qu’il s’habitue à mourir en prenant la couleur du toit au-dessus de nos têtes. Un jour, Michel n’était pas à l’école. Je pensai alors qu’il avait fait le grand saut, le pas de trop, et qu’il avait posé ses pieds sur les nuages. Mais une semaine plus tard, il est revenu. Il était brun comme du bois parce qu’il revenait de voyage. Je lui ai demandé si où est-ce qu’il était allé le ciel était brun et il m’a dit que non, là-bas aussi il était bleu. Il était devenu brun parce que ses bras, et tout son corps, prenaient la couleur de la terre, qu’il sentait ses membres s’attacher à sa vie. J’étais triste pour lui parce que je savais que depuis longtemps il rêvait de partir vers le haut mais j’étais contente en même temps parce que je savais qu’il ne mourrait jamais. Je pourrais alors l’aimer toute ma vie, enfin ce qu’il en reste, parce que plus ça allait, plus mes bras s’approchaient du ciel. Les contraires s’attirent comme disent les grands. Je pense qu’on s’est attiré moi et Michel parce qu’un jour je lui ai donné un bec sur la joue et sa peau est devenue toute rouge; je savais alors qu’il était proche de mon cœur.

Bon début d'été à tous!!!

2005-05-08T18:39:00.000-04:00

Jimmy, dans un élan de générosité afin de venir en aide à sa femme qui, jour après jour devait s’occuper des enfants, s’est fait couper l’herbe sous le pied. Je m’explique. Enfin je ne me l’explique pas mais laissez-moi vous le raconter tel qu’il me l’a été dit quand j’étais petit.
Pendant que les enfants prenaient leur petit déjeuner à la cuisine devant la fenêtre qui sous l’emprise du soleil, paraissait sale, Jimmy profitait des rayons à sa façon. L’herbe était haute de trop de pluie et il décida, ce matin-là, de la dégarnir d’un brin. La tondeuse, rouge vif comme une morsure de vampire, avait hiberné dans sa cachette tout l’hiver. Bien à l’abri de la neige, si peu abondante cette année, et du givre qui avait glacé les artères de la ville, elle avait eu amplement le temps de perdre la main. Jimmy devait donc la lui refaire. Le cabanon était plein, du plancher jusqu’à l’échelle accrochée au plafond. Il commença à sortir tous les outils, après quoi il prit une bière, suintant comme un poisson dans l’eau mais satisfait enfin de revoir sa Toro. Il n’avait qu’envie de la prendre par les cornes et la guider aux quatre coins du terrain. Il sortit l’engin en prenant bien soin de ne pas l’abîmer sur les autres outils tranchant ou encore perforant qui auraient pu l’endommager mais, comme si elle avait prit du poids durant son séjour au fond de sa tanière, elle alla frotter sa paroi droite contre le cadre de porte. Ce n’était pas une belle image, encore moins pour Jimmy qui se rua sur sa féroce bête et la couvrit de baiser. A la manière d’un enfant qui aurait échappé son ourson en peluche, il la serra très fort contre lui et la flatta dans le sens du métal, comme elle l’aimait. Tellement que Jimmy, lorsqu’il s’acharnait sur elle, la voyait rougir et devenir encore plus belle qu’elle ne l’était. Un morceau de peinture a volé dans les airs, défiant vents et autres plaisirs d’un début d’été qui s’est fait attendre, et a atterri sur le pavé, route qui unissait la maison à la cabane en bois dans la cour arrière. Jimmy coucha sa tondeuse sur l’herbe qui croulait sous le poids de l’engin. Il empoigna la corde, où était rattaché la poignée qui, si habillement épousait les contours de sa main, et tira son coup. Puis un deuxième, essuyant une goutte de sueur au passage et dessinant sur son visage un air troublé et finalement un troisième et dernier, dans un effort soutenu. Le moteur ne calla pas cette fois. Le son, aussi rassurant qu’un pleur d’enfant, fit sourire Jimmy qui en était venu à bout. Les vrombissements le rassuraient, sa tondeuse n’était pas morte, seulement un léger accrochage, rien de plus. Il écouta le bruit répété de l’hélice qui fouette l’air et remarqua que les deux morceaux de métal, placés en croix, ne tournaient pas rond. Elliptique serait approprié dans ce cas-ci. Il la souleva à deux mains et la fit basculer sur le côté. Malheur, le moteur tournait encore. Son pied glissa sur l’herbe fraîchement mouillée par la rosée et s’emmêla aux couteaux qui tournaient si rapidement que même les libellules en étaient étourdies. Un filet, de la taille d’un jet d’eau directement sorti d’un boyau d’arrosage, vola comme pour aller danser avec les abeilles mais il échoua sur les dalles de béton avec un fracas que les enfants entendirent malgré la fenêtre de la cuisine qui était fermée. La femme de Jimmy, Suzanne n’entendit rien mais à voir l’expression sur le visage de ses deux gamins, elle comprit que quelque chose ne tournait pas rond. Elle se pointa à la porte patio et ne put faire autre chose que de constater que son mari, recroquevillé sur lui-même, se tordait de douleur. Elle ouvrit la porte, puis le moustiquaire en moins de temps qu’il ne faut à un oiseau pour venir se heurter à une fenêtre fraîchement nettoyée, et descendit les trois marches la séparant de Jimmy. Elle se cambra sur lui et remarqua qu’une mince couche de peau avait été retranchée du pied gauche de son mari. Sa sandale avait été projeté à quelques mètres de là, dans une plate-bande de ronces. Le chemin se noyait dans une marre couleur tondeuse et Jimmy criait une fausse note parce que ses cordes vocales avaient du être touchées par le malheureux incident. Elle retourna à la maison et appela les ambulanciers en leur expliquant que son mari s’était fait couper l’herbe sous le pied. Elle pleurait à chaudes larmes bien que la température de son corps avait chuté de quinze degrés comme ça, sans avertissement. Elle s’est lourdement écroulée au sol et s’est heurtée la tête contre le sol. Comme pour ralentir sa chute, inévitable, elle a mis la main sur ce qui traînait. Le rond du poêle qui évidemment, avait été laissé en marche par les enfants qui eux aussi avaient perdus toute connaissance de vie. Suzanne s’enflamma et la maison fût dévastée par les flammes. N’en reste maintenant qu’un terrain vague où les enfants s’amusent depuis le lot a été transformé en parc. Jimmy, je ne sais pas ce qu’il lui est arrivé par la suite mais aujourd’hui, j’ai croisé un homme avec une jambe en moins. En fait, il ne lui manquait que la partie inférieure, du genoux jusqu’au pied. Peut-être était-ce Jimmy? Je ne sais pas mais quand j’ai mis les pieds chez moi, je me suis tout de suite dirigé vers la cuisine. Le rond était fermé comme me l’avait enseigné ma mère avec cette histoire qui selon moi, ne tient pas debout.

0122158.101, décomposable jusqu'au dernier...

2005-05-04T21:37:00.000-04:00

Texte écrit avec les contraintes suivantes:

Doit commencer par 022158.101.
Doit se terminer par jeune prodige.
Écriture automatique sans relecture.
Voilà.

022158.101 gisait par terre, inanimé. Pas l’homme qui s’est effacé derrière ce vulgaire numéro mais la matricule seulement. Parce qu’ici, les hommes, quand ils entrent, ils deviennent automatiquement des numéros. Souvent faux et rarement gagnant. Après nous avoir lavé le cerveau en nous inculquant une manière de penser, les lettres que nous portons si fièrement sur notre baptistaire se transforment en chiffre qui eux se multiplient rapidement pour ne devenir qu’une identité trafiquée. Tous les jours la même routine : séance de « briefing » le matin afin de nous apprendre une manière, une bonne, une qui prend toute la place de nos rêves et ambitions et les entasse dans un coin que l’on oublie parce qu’ils nous le demande, ensuite, c’est le dîner pour tous à la cafétéria où les chaises, les tables et même la nourriture sont d’acier inoxydable. Par la suite, l’entraînement au gymnase, la douche, le souper et finalement, le dodo. Ils contrôlent jusqu’à nos nuits, le seul moment de la journée qui nous appartient vraiment. Aussitôt que nos pensées s’égarent, ils s’empressent d’en reprendre possession et de les envoyer aux oubliettes. Mon père n’a jamais accepté de se faire ainsi diriger, moi non plus mais étant donné mon âge immature, je l’ai toujours toléré. La dernière fois que j’ai vu celui qui m’a mis au monde, je veux dire celui qui m’a donné mon nom, c’était il y a deux jours à la cafétéria. Nous avons mangé ensemble et il m’a dit alors :

- Tu sais Pierre, j’en ai marre d’être ici et je regrette que tu aies du me suivre mais fis-toi sur moi, ça va changer bientôt.

Mon père m’appelait par nom. C’était le seul d’ailleurs. Pour les autres, je n’étais qu’un mouton parmi tant d’autres, le mouton 023154.03. Le dernier nombre, celui après le point, c’est le nombre qu’ils n’aiment pas. Plus il est élevé, moins ils l’aiment. Il représente le nombre de fois où l’on a songé à quitter l’endroit d’une manière ou d’une autre. D’une manière qu’ils ne nous ont pas montrée en tout cas. J’ai essayé trois fois mais c’était seulement pour tester, pour voir où les conséquences me mèneraient. Elles ne m’ont jamais amené bien haut. Chaque fois, je me suis retrouvé au fond d’un trou, seul comme un homme peut l’être quand le seul moyen de se rappeler de son nom c’est de l’écrire sur tout ce qu’il trouve pour ne pas oublier qu’il est en lettres et non en chiffres. Je me suis toujours demandé comment mon père, 022158.101, s’en était tiré à chaque fois. Je l’appelle par son numéro parce que son nom je l’ai oublié. J’aurais du l’écrire quelque part mais j’étais déjà assez occupé à retenir le mien que le sien s’est changé en nombre. 022158.101. Ça ne lui allait pas tellement bien d’ailleurs à mon père. Il n’avait pas une face à numéro. Encore moins un cœur et une âme. J’ai donc trouvé son identité ce midi par terre, sur le plancher d’acier. Je marchais en rang, derrière un autre numéro et j’ai vu, de mes yeux, qui sont encore les miens, quelque chose qui se démarquait de la surface rectiligne. Un bout de plastique, à peine plus gros qu’un vingt-cinq sous, à l’époque où il y en avait encore dans le monde. Peut-être y en a-t-il encore mais il y a trop longtemps que je n’ai pas mis les pieds à l’intérieur. J’ai pris la matricule et en ai reconnu le numéro. Je l’ai mis dans ma poche, à l’abri de toute cette merde et je me suis assis devant mon cabaret de bouffe que l’on ne donnerait même pas aux animaux.

Je ne devais pas être dans mon assiette ce midi. Je dis « je » mais peut-être serait-il plus exact de dire « il » parce que ce midi, partout dans l’inox on entendait : T’a vu 023154.03, il n’ pas l’air dans son assiette. Je pensais à mon père, à ce qu’il était devenu. J’avais la tête ailleurs mais pas trop parce si je m’éloignais trop, ils auraient fait tout en leur pouvoir pour me la ramener les pieds sur terre. J’aurais bien demandé à quelqu’un ce qu’il était advenu de 022158.101 mais je ne voyais personne, que des numéros. J’ai donc, à la fin du repas, pris mes deux identités et je me suis entraîné comme jamais. J’ai soulevé, au « bench press », défoulement livres. Jamais je n’avais été capable de soulever une telle charge mais aujourd’hui, j’ai réussi. Peut-être à cause de mes deux identités? J’ai pris ma douche plus longtemps qu’à l’habitude. Je ne sais pas mais je suis le dernier qui est sorti, quand ils sont venus me chercher parce que c’était trop long. J’ai mangé deux assiettes de cette bouffe de merde qui ne goûtait même pas rien et j’ai ensuite dormi. Et j’ai rêvé. J’ai rêvé que je m’évadais. Qu’enfin je rentrais, laissant derrière moi tous ces moutons blancs.

Le lendemain, quand je me suis réveillé au son de la cloche, j’ai constaté que ma peau était devenue noire durant la nuit. Je me suis frotté mais rien à faire, la couleur me collait à la peau. J’ai regardé mon matricule. Le trois était devenu quatre tandis que celui de mon père, que j’avais tenu entre mes doigts toute la nuit, s’était effacé. Plus aucune identité n’y était visible. Que des lettres qui formaient le mot : Pierre. J’étais donc un junior, un enfant qui portait le même nom que son père. J’étais Pierre deux. J’étais libre de faire ce que je voulais parce que maintenant j’étais Pierre deux. Je n’étais plus le jeune débutant qui se laisse marcher sur les pieds et la tête. Un soldat est venu me chercher dans ma cellule, parce que je mettais trop de temps. Il m’a pris le bras de son air menaçant et m’a demandé :

- Numéro de matricule? Jeune novice.

- Pierre deux. Pas jeune novice, jeune pro, dis-je.

L'éloge de l'inconfort

2005-04-25T22:13:00.000-04:00

Les lumières crient dans cette ville endormie
A l’heure où les aiguilles s’enfoncent dans la nuit
Le temps s’écoule comme les larmes sur mon cœur
Ça m’prend ma dose pour contrer la douleur

Les yeux fermés, ma vie se fond à contre-jour
J’ai l’arme fragile, mes sourires se font sourds
Le bras tendu, solitude alarmée
Le doigt sur la gâchette, j’ai qu’à peser

Un allé simple pour les loges de l’inconfort
La chambre est prête, habillée par la mort
On va m’enfermer dans une pièce blanche
Pour me regarder souffrir entre les planches

Cirque vicieux.

2005-04-25T16:05:00.000-04:00

CIRQUE VICIEUX.

J’ai l’vertige du funambule sur la corde raide
Mes pieds s’emmêlent jusqu’à se perdre
J’ai la larme agile du lanceur de couteaux
Mon âme me fuit trop au galop

J’ai le souffle court du cracheur de feu
Les yeux éteints par cet enjeu
Je fléchis l’échine comme les contorsionnistes
Somnambule jour après jour, je m’attriste

Cirque vicieux, le rideau est levé
Bouffons aux gros salaires
Pendant qu’d’autres sauvent l’éternité
Pour un brin de misère

Cirque vicieux, la salle est pleine
L’allumette craque, l’étincelle souffre
L’homme canon bombarde les plaines
Entre les riches, les pauvres, ça sent le gouffre

Exercice

2005-04-25T02:25:00.000-04:00

Texte écrit avec les contraintes suivantes:

Thème: destin mou
Premier mot: cracher
Dernier mot: préchauffer

Les mots ont été choisis aléatoirement dans le dictionnaire.

DESTIN MOU.

Cracher en l’air, m’a dit ma mère, va finir par te retomber sur le nez. C’est la dernière phrase qu’elle a pu prononcer avant de fermer les yeux. Elle ne les a pas encore ouverts et j’attends à côté d’elle. Je ne suis pas pressé, j’ai toute la vie devant moi. Le docteur est arrivé une heure plus tard, avec son air de visage à une seule face. Ni une face joyeuse, ni une face d’enterrement; juste une face qui ne pile pas sur ses émotions. Quand il m’a dit que ma mère n’ouvrirait plus jamais les yeux, qu’elle était partie et que jamais plus elle ne reviendrait, j’ai éclaté comme un ballon rempli de sanglots. Les larmes coulaient à flots, tellement que la manche de son sarreau blanc, blanc comme les murs de l’hôpital, était mouillée comme une journée de pluie.

Mon père n’était pas là pour me réconforter, il était parti. Ça faisait quelques années que je n’avais plus de ses nouvelles. Avant, je demandais au petit Jésus comment il allait mon papa, mais il ne m’a jamais répondu alors j’ai plus cru en Jésus. Je comprenais les gens d’avoir mis Jésus sur la croix; c’est un menteur, lui qui dit avoir réponse à tout. Moi je ne crois plus en lui aujourd’hui et j’imagine que c’est pour ça qu’on met les gens sur une croix; quand ils mentent. Au moins les docteurs ils disent la vérité; quand quelqu’un n’ouvrira plus les yeux ils le disent. Je comprends pas pourquoi le docteur il a une croix dans le cou. Peut-être que c’est pour se rappeler de dire la vérité même si elle fait mourir les gens. Ma grand-maman aussi elle a une croix chez elle. Je l’aime bien ma grand-mère mais j’ai pas envie d’aller rester chez elle parce que le soir elle me demande de parler tout seul à genoux, les mains collées. J’aime pas ça parler comme ça tout seul dans le vide. J’ai essayé de lui dire à grand-mère que Jésus il ne répondait pas à mes questions mais elle n’a rien voulu entendre parce qu’elle est dure de la feuille. Quand vient le temps d’aller me coucher, elle m’oblige à me mettre à genoux et demander des réponses à Jésus mais moi je lui dit qu’il faut que je sois seul parce que la foi c’est pas quelque chose qui se partage. Un peu comme le destin, c’est chacun pour soi. Ma grand-maman me laisse alors seul et je reste par terre jusqu’à ce que je n’entende plus sa respiration de l’autre côté de la porte. Quand je sais qu’elle n’est plus là, je me glisse sous les couvertures en silence et je lis des bandes dessinées. En fait, je les lis pas parce que moi je n’aime pas les mots, juste les images. Les dessins au moins, eux, ils n’essaient pas de me dire quoi penser mais les mots oui.

Cette nuit, c’est ma première nuit chez ma grand-maman. Il y en a eu d’autres avant mais là, c’est pas pareil. Quand je venais ici j’étais content mais là c’est ma première nuit triste chez elle. La tristesse, quand on l’emmène chez les autres c’est différent, c’est plus triste parce qu’on se sent loin de chez soi. Le lit c’est pas le mien, les couvertes non plus mais la peine, elle, est juste pour moi et ça me rend triste. J’aimerais bien en parler à grand-maman mais j’ai peur de ses mots. J’ai peur qu’elle essaie de me dire quoi penser alors je reste muet. Je la connais bien grand-mère, chaque fois que je vais chez elle, elle me fait une tarte aux cerises. Demain, quand je vais me lever, elle va sûrement être debout avec de la musique classique qui essaie pas de dire quoi penser et elle va me préparer une tarte. Elle va sûrement sourire comme toujours mais je sais pas parce que elle aussi elle doit être triste. On verra demain. J’ai déjà hâte à demain matin, pour voir grand-maman et son sourire, et entendre de la musique pas de mots. J’espère juste que pendant la nuit le petit Jésus lui aura volé sa langue et qu’on pourra se regarder sans rien dire, à côté du four qui va préchauffer.

Une fleur à l'eau bout du monde.

2005-04-19T20:07:00.000-04:00

J’avais à peine huit ans que déjà je laissais mes empreintes dans une quatrième maison. Il y avait longtemps que je ne me cachais plus sous les jupes de ma mère. De toute façon, même si j’avais voulu, je n’aurais pas pu. Ses jupes étaient toujours dans des valises qu’elle traînait avec elle en même temps que la douleur d’avoir perdu son mari à la guerre. Je ne l’ai jamais connu mon père. Ni dans la première maison ni dans celle-ci. J’ai vu des photos mais il paraît qu’en personne il était beaucoup plus souriant. C’est un père absent qui a laissé un trou dans ma vie. Ma mère disait toujours que ses valises étaient trop lourdes parce qu’il la suivait peu importe où nous allions. On venait d’arriver dans le quartier. Un autre. Chaque fois la même histoire, je n’avais pas le temps de laisser les gens s’accrocher à moi. Je n’ai jamais eu d’amis et je ne pense pas en avoir de si tôt. Une fois, j’ai failli tisser des liens avec quelqu’un mais le déménagement a fait une maille grosse comme la terre dans notre amitié. Elle s’appelait Sophie. Aujourd’hui elle doit encore porter le même nom mais je ne sais pas, je ne l’ai jamais revue.

C’est ma première journée à l’école, à user mon pantalon sur une chaise de bois en attendant que ma mère décide de partir. Je ne sais pas combien de temps je vais rester alors je préfère ne pas me faire d’amis pour les blesser. Je préfère ne laisser personne s’attacher à moi parce que après, les gens quand ils sont accrochés, ils ne veulent plus lâcher prise et doivent avoir de la peine. J’aime pas ça faire de la peine aux gens surtout quand je fais rien. Rien que m’en aller pour suivre celle qui m’a décroché de son ventre.

Boris est venue me voir ce midi à l’école. Je ne le connaissais pas et lui non plus mais il m’a donné une fleur qu’il avait cueillie juste pour moi. C’est ce qu’il m’a dit Boris. J’étais contente de recevoir une fleur mais en même temps triste parce qu’il l’avait arraché à la terre pour s’accrocher à moi. Je ne savais pas quoi lui dire alors j’ai rien dit et j’ai pris la fleur. Une marguerite qu’il m’a dit. Il était bien Boris alors on a passé la récréation du midi à parler et il a même essayé de me tenir la main avec la sienne. J’ai refusé et ça l’a touché. C’est pas ma faute mais si je lui avais pris la main, il ne m’aurait jamais laissé partir quand ma mère allait en avoir marre d’être ici. Il était accro Boris, je l’ai vu dans ses yeux qui ne pouvaient pas s’empêcher de me regarder avec leur sourire couleur iris. J’ai pris la marguerite et je l’ai emmené chez moi. Ma mère m’a donné un vase pour que je la mette dedans, pour lui faire une maison parce que sinon elle allait peut-être partir.

Le lendemain, quand je me suis réveillée, j’ai vu la fleur dans le vase sur ma table de chevet. Elle était encore là mais elle ne respirait plus. Elle sentait plus rien non plus, comme si l’odeur avait refusé d’être emprisonnée dans un vase. Elle était morte ma marguerite. Je n’aurais pas du mettre cette fleur dans l’eau de rose.

Je suis allé à l’école pour le dire à Boris que ma marguerite n’avait pas aimé l’eau de rose mais il n’était pas là. Madame la professeur nous a alors avertie que Boris ne reviendrait plus à l’école. Sa mère avait décidé de déménager parce que son mari était parti ailleurs, juste pour voir. J’ai éclaté en sanglot comme un bébé même si je n’en suis plus un. Je ne sais pas si Boris est parti chercher son père ailleurs mais j’ai eu envie d’aller le rejoindre juste pour lui dire qu’il ne faut pas s’attacher aux gens, parce que ça rend triste. A la récréation, j’étais seule, Boris n’était pas là. Je suis allé cueillir une fleur, une marguerite pareille comme l’autre. Sûrement sa sœur. Je l’ai mise dans un pot de plastique et j’ai mis de l’eau pour pas qu’elle pleure d’avoir été enlevé à la terre. A la fin des classes, je l’ai ramené chez moi pour la montrer à ma mère. Elle avait l’air contente ma mère, plus que d’habitude. Elle s’était trouvé un emploi et elle avait rencontré un homme qui avait un garçon de mon âge. J’étais heureuse pour elle. Elle m’a dit qu’on resterait ici peut-être pour toujours.

Le lendemain, ma marguerite n’avait pas réussi à survivre pendant la nuit. Elle était allée rejoindre sa sœur. Peut-être qu’elle n’aimait pas l’eau-de-vie cette marguerite. Je l’ai placé dans un cahier, entre deux pages lourdes de mots. Elle semblait bien, elle ne bougeait pas. J’ai fermé le livre et je suis allé à l’école. Quand je suis arrivé dans la cour, quelqu’un avait arraché toutes les fleurs. Sûrement pour pas qu’on s’y attache et qu’on pleure. Les autres enfants étaient tristes mais pas moi. Il m’en restait une. J’ai décidé de l’appeler Boris et de la laisser dormir dans son livre.

Moitié de nuit sur le sofa couleur corde à linge.

2005-04-10T16:13:00.000-04:00

J’observais le silence, la bouche fermée, les yeux bleus ouverts. Il n’était pas très jasant hier soir le silence. Il était muet comme une taupe avec une odeur de carpe. De carpe diem. Au jour le jour, au soir le soir. Au mois le moi. Ça faisait des mois que je n’étais pas sorti. J’ai pris le silence par la main et j’ai marché jusqu’au métro. Un homme s’était jeté devant. Je ne l’ai pas vu parce qu’il n’était plus cet homme. Il n’était plus que de la confiture étendue sur les rails. J’ai donc pris l’autobus avec mon silence de mort. J’ai montré ma carte au chauffeur pas sympathique et j’ai fais un pas en avant. Mon silence n’avait pas sa carte de métro pour prendre l’autobus.
- T’as pas ta carte, tu rentres pas!
Mon silence est sorti, je suis sorti seul. Fais chier, j’allais devoir parler ce soir.

J’ai sonné la corde jaune rendu à la bassesse de Mont-Royal (j’arrivais du nord). Les portes se sont ouvertes dans un pchchchch naturel. J’ai remis ma main dans ma poche et je suis débarqué. J’ai marché sur Mont-Royal à la recherche d’un bar. Il faisait beau, il faisait noir. C’était gris de monde parce que c’était la nuit. J’ai trouvé un bar que je n’avais pas cherché. Avant, j’y allais tout le temps à cet endroit. Je m’y étais arrêté sans trop y penser. J’y étais revenu comme un visage qui ne nous revient pas. J’étais en face de la porte, les mains dans les poches à tâter le fond de ma poche. J’ai poussé la porte avec le pied, j’ai piednétrer à l’intérieur.

Je me suis assis au bar, seul. Ça n’a pas été long qu’une bière est venue me rejoindre. Elle sentait bon, elle sentait la mer. J’ai pris une grande gorgée derrière la cravate que je n’avais pas amenée. Une fille me regardait du coin de l’œil. Il était beau son coin. Elle lisait un livre, tout petit, rouge. J’essayais de voir le titre mais il était trop petit. Elle a relevé la tête et a vue que je regardais son livre. Je l’aurais bien inviter à prendre une bière son livre parce que dans un bar, quand t’es seul, une fois que t’as regardé partout, y’a rien d’autre à faire. Je l’aurais bien lu son livre parce que le plafond, c’est pas très plaisant à lire, c’est pas de la haute littérature. J’ai fait un clin d’œil, du coin de l’œil. Je ne sais plus trop s’il était adressé au livre ou à la fille. Le livre s’est approché et la fille l’a suivi.
- Salut, c’est quoi tu lis?
- Un livre. Une moitié de livre?
- C’est bon à moitié?
- Non au complet.
- Il s’appelle comment ton livre?
- J’y ai pas donné de nom.
- Le titre?
- Douce moitié de Matthieu Simard. Avec deux « t ».
- Simard avec deux « t », c’est la première fois que j’entends ça. C’est grec?

Après qu’elle m’ait eu présenté son livre, j’ai cru bon me présenter à mon tour.
- Moi, c’est Alex avec un « x ».
Je lui en aurais rajouté deux « x » tellement elle était belle. Un « x » sur chaque joue pour commencer et après j’aurais peut-être descendu.
- Moi c’est Marie avec un livre.
Je lui ai offert une bière. Pas d’emballage, pas de paquet surprise, juste une bière comme ça. On a jasé comme ça toute la soirée, de la pluie et du beau temps même si dehors il ne pleuvait pas ni ne faisait beau. Après huit bières, je commençais à être saoul. Saoul mais surtout cassé. Elle était encore plus belle avec mes huit bières dans le corps. J’ai décidé d’aller nous reconduire chez elle parce qu’elle était fatiguée.

Rendus chez elle, elle m’a demandé si je voulais monter prendre un café. J’ai dit oui. On est rentrés dans le bloc et elle a descendu l’escalier.
- Pourquoi tu m’as invité à monter si tu restes au sous-sol?
- Parce que ça sonne plus classe de dire monter que de descendre.
- Ah!
Elle était dure à suivre Marie. Surtout que j’avais pris pas mal trop de bières et dans ce temps-là, j’ai de la misère à suivre les gens, surtout s’ils décident de jogger. J’ai pris place sur le sofa pendant qu’elle était partie dans la cuisine.
- Ça sera pas long, je reviens, je vais aller partir le café.
Finalement, elle est jamais revenue. J’observais son silence dans le coin du salon. Lui non plus n’était pas très jasant. Je devrais peut-être présenter nos deux silences, ils s’entendraient bien. Je l’ai entendue avoir un haut le cœur. Il est descendu dans la toilette. J’ai fermé les yeux et les ai rouvert le lendemain. J’avais les yeux dans la graisse de bines, pourtant, je n’ai jamais faim le matin. Elle le savait pas. J’ai laissé mon assiette là et je suis parti. A côté du sofa, j’ai vu la flaque de vomi. J’ai pris mes jambes à mon cou et j’ai roulé jusque chez moi.

Le songe pleure à la lueur des heures.

2005-04-09T05:13:00.000-04:00

Mon regard fuit la nuit. Refuse de fermer l’œil. De s’abandonner silencieusement. Mon corps, immobile comme un macchabée, est incapable de se laisser bercer par l’étoile qui tisse les rêves. L’insomnie me guette comme un enfant qui attend le père noël. Les bras ouverts, Morphée m’appelle de sa voix mielleuse et rassurante. Je lui chuchote quelques mots à peine audible, un sifflement de train qui fume sous un pont couvert. Elle ne m’entend pas. Elle dort déjà sûrement. Morphée me tend les doigts, je fléchis sous ses douces caresses. Mon lit craque sous le poids de ma carcasse comme le lit nuptial de jeunes mariés. Mes paupières en sont à demain tandis qu’hier s’achève tranquillement. Le soleil se pointera sous peu, je vais l’attendre et lui sourire. Mon âme flotte dans les recoins de la pièce, porter par les frissons que la fatigue chatouille. Je n’ai plus la force de me vider la tête qui, trop lourde d’idées, s’affaisse à chaque fois que j’heurte le clavier maladroitement. Mes draps défaits reposent derrière moi, douillets comme de la soie. Je m’y glisse lentement pour trouver refuge, le temps que la soirée devienne veille. Je m’essouffle à trouver Morphée, les cils qui battent l’air de trop penser. Je la sers tout contre moi, son souffle est court, sa nuque fraîche. J’y pose les lèvres avec ferveur, j’effleure sa peau aux contours mièvres. Son haleine de petit matin m’enivre. Je ferme la lumière et tombe comme la pluie.

Trop plein... le cul.

2005-04-06T22:30:00.000-04:00

La télé, que je subventionne à grands coups de chèques de paye, n’aura jamais autant parlé de bloc québécois et de PQ. Ces deux dernière lettres, alors inconnues des journalistes qui ne les croyaient bonnes que dans les salles de bains, se font entendre par la bouche, marionnettiste objet rouge, de l’animateur qui est vêtu de cette même couleur. Après les déclarations de M. Renault, la balle a beaucoup voyagée. Fini les reproches dirigés au PLC, attaquons-nous plutôt au bleu, nous voilerons ainsi la vue des gens et gagneront, haut la main, les élections futures avec l’argent qui nous aura été secrètement versée. Un vrai zoo que cette commission, à laquelle participe tous ces animaux bientôt à terme qui, à tour de rôle se lance la balle d’un côté et de l’autre de la ferme. Les principaux intérêts changent aussi rapidement qu’un indécis devant un questionnaire à choix multiple où les réponses vacillent de la lettre « A » jusqu’à « Q ». Le seul intérêt qui demeure toutefois est : qui lancera la bale le plus loin possible pour qu’elle ne lui revienne pas en pleine face avant les élections. Qui s’en mettra le plus dans les poches, en poudrant les yeux des électeurs, pour financer la prochaine campagne qui aura pour objectifs premiers la santé et l’éducation. Merci Gomery et la gang de fermiers habillés de la tête aux pieds par le peuple pour cette leçon d’enseignement. Ce qui fait chier dans tout ça c’est que ce sont les premiers à dire que l’éducation au Québec est gratisse. Je trouve la facture salée de mon côté. Tout cet argent pour trouver qui en a empoché le plus pendant qu’il y a pénurie de médecin. Peut-être sont-ils trop occupés à sauver tous ces pourris qui n’arrêtent pas de se péter des crises d’angoisses…

Phrases à ne pas dire et trucs à ne pas faire.

2005-04-03T04:51:00.000-04:00

- Il ne faut jamais dire à un aveugle (non-voyant):
"vois-tu ce que je veux dire"
- Il ne faut jamais dire à un clown qui vient de perdre son emploi:
"t'as bien un drôle d'air"
- Il ne faut jamais dire à un mendiant qui tend la casquette:
"non merci, j'en ai déjà un chapeau"
- Il ne faut jamais dire à Kenny:
"salut, ça roule"

- Il ne faut jamais voler une banque avec un bas de nylon sur la tête car vous pourriez avoir maille à partir.
- Il ne faut jamais demander à un cyclope de vous regarder dans les deux yeux quand il vous parle.
- Il ne faut jamais demander à un vampire pourquoi il se fait tant de mauvais sang.
...
Je suis épuisé, bonne nuit.

Peuple à genoux attend ta dépendance...

2005-04-03T04:44:00.000-04:00

Cent milles mourants qui pleurent les heures qui ne sont plus que des lueurs pendues en travers de leur vue. Espérant le conclave pour qu’on clame haut et fort le nouveau fort érigé qui saura les protéger, leur digérer les belles paroles, paraboles des cieux qui enflamment leurs yeux. Feu l’homme, feu le pape, feu de paille qui renaîtra de ses cendres qui, dans les prochains jours, va redescendre du vertige de sa tour et vous ravoir tour à tour. Pions, peuple à genoux, pliez et priez en attendant que le voile soit levé de la main de dieu, pour qu’il soit, de soie ce voile, et qu’il ne vous voile pas l’œil de ses tromperies. Les cloches sonnent le glas et dégâts de voir l’échiquier au pied du vatican attendre d’être attendri. Faux mouvement du firmament qui prend les pièces et les déleste d’un reste de croyances sans sens. Partout ton image, partout par terre, voire patère, qui supporte tes gestes militaires éphémères arrières qui ne riment à rien, qui ne mènent à bien. Inculquer ta pensée en ces êtres dévastés par ta perte, toi qui n’acceptes même pas les « tapettes ». Je te trouve vieux jeu, pluvieux et en cette journée, samedi de surcroît, dernier jour que dieu a pris pour nous créer, tu t’étends de tout ton long sur cette croix. Désolé future icône mais moi, tes histoires à rendre fou, à rendre les idées connes, je n’y croirai pas. Un point c’est tout, un brin d’éclats.

Et pape hourray!

2005-04-02T20:22:00.000-05:00

Je suis déstabilisé. Non pas par la mort du pape mais par mes croyances qui s’effondrent. A la télé, les deux chaînes « principales » soit SRC et TVA n’ont de yeux que pour Rome alors qu’en temps normal, ils sont rivés, leurs yeux, sur d’autres sujets sensationnalistes tel que star académie et autres téléromans. Moi qui croyais les états-uniens victimes d’une trop grande foi, je me vois, aujourd’hui, dans l’obligeance d’admettre que le peuple québécois dit « catholique non-pratiquant » est victime d’un ad nauseam fatiguant du vatican. Les chaînes états-uniennes ont repris leurs opéras savon, leur sport universitaire et autres divertissements. De notre côté, des images de gens attristés, abattus, par la fumée qui s’est échappée de la cheminée qu’ensemble nous avons aidés à financer bombardent nos écrans. Dire qu’on va en entendre parler encore durant des mois encore à la suite de quoi, d’autres émissions spéciales (spécialement ennuyante), des documentaires et parions un film qui prendra l’affiche pour nous rappeler à quel point jean-paul, cet envoyé de dieu était bon pour nous. J’ai déjà mal au cœur juste d’y penser. J’ai mal au foie, je pense que je vais me décapsuler une bière pour oublier tout ça. Amen.

Speak White

2005-04-02T18:03:00.000-05:00

Speak white
il est si beau de vous entendre
parler de Paradise Lost
ou du profil gracieux et anonyme qui tremble
dans les sonnets de Shakespeare

nous sommes un peuple inculte et bègue
mais ne sommes pas sourds au génie d'une langue
parlez avec l'accent de Milton et Byron et
Shelley et Keats

speak white
et pardonnez-nous de n'avoir pour réponse
que les chants rauques de nos ancêtres
et le chagrin de Nelligan

speak white
parlez de choses et d'autres
parlez-nous de la Grande Charte
ou du monument à Lincoln
du charme gris de la Tamise
de l'eau rose du Potomac
parlez-nous de vos traditions
nous sommes un peuple peu brillant
mais fort capable d'apprécier
toute l'importance des crumpets
ou du Boston Tea Party
mais quand vous really speak white
quand vous get down to brass tacks

pour parler du gracious living
et parler du standard de vie
et de la Grande Société
un peu plus fort alors speak white
haussez vos voix de contremaîtres
nous sommes un peu durs d'oreille
nous vivons trop près des machines
et n'entendons que notre souffle au-dessus des outils

speak white and loud
qu'on vous entende
de Saint-Henri à Saint-Domingue
oui quelle admirable langue
pour embaucher
donner des ordres
fixer l'heure de la mort à l'ouvrage
et de la pause qui rafraîchit
et ravigote le dollar

speak white
tell us that God is a great big shot
and that we're paid to trust him
speak white
parlez-nous production profits et pourcentages
speak white
c'est une langue riche
pour acheter
mais pour se vendre
mais pour se vendre à perte d'âme
mais pour se vendre

ah!
speak white
big deal
mais pour vous dire
l'éternité d'un jour de grève
pour raconter
une vie de peuple-concierge
mais pour rentrer chez nous le soir
à l'heure où le soleil s'en vient crever au-dessus des
ruelles
mais pour vous dire oui que le soleil se couche oui
chaque jour de nos vies à l'est de vos empires
rien ne vaut une langue à jurons
notre parlure pas très propre
tachée de cambouis et d'huile

speak white
soyez à l'aise dans vos mots
nous sommes un peuple rancunier
mais ne reprochons à personne
d'avoir le monopole
de la correction de langage

dans la langue douce de Shakespeare
avec l'accent de Longfellow
parlez un français pur et atrocement blanc
comme au Viet-Nam au Congo
parlez un allemand impeccable
une étoile jaune entre les dents
parlez russe parlez rappel à l'ordre parlez répression
speak white
c'est une langue universelle
nous sommes nés pour la comprendre
avec ses mots lacrymogènes
avec ses mots matraques

speak white
tell us again about Freedom and Democracy
nous savons que liberté est un mot noir
comme la misère est nègre
et comme le sang se mêle à la poussière des rues d'Alger

ou de Little Rock

speak white
de Westminster à Washington relayez-vous
speak white comme à Wall Street
white comme à Watts
be civilized
et comprenez notre parler de circonstance
quand vous nous demandez poliment
how do you do
et nous entendez vous répondre
we're doing all right
we're doing fine
we
are not alone

nous savonsque nous ne sommes pas seuls.

-Michèle Lalonde-

Le retour des Expos à Montréal.

2005-04-01T13:05:00.000-05:00

Les pieds dans les plats jusqu’aux genoux, la commission Gomery leur monte au nez. Ils ne peuvent alors, ces bouffons qui, mangés par les remords et le poids de cet argent sale, que s’en remettre à prétexter un malaise dissident. Ils se rendent à l’hôpital pour se faire soigner, aux frais des contribuables, le trop plein de mensonges qu’ils ont du mal à digérer.
Les Expos, qui ne sont pas déménagés à Washington, ont trafiqué leur casquette et leur uniforme pour des complets cravate. Qu’on appelle Wilson pour une commandite de gants. Peut-être alors cesseront-ils de se lancer la balle à tour de drôle et quelqu’un l’attrapera. Le problème avec cette dérision Gomery c’est que tout le monde joue dans le champ et qu’il n’y a personne pour s’occuper des buts. Chacun leur tour ils s’avancent au marbre mais s’élancent dans le vide. Ça pense gagner mais tous les amateur l’ont vu le problème : il manque un frappeur désigné…
Des millions plus tard, ils vont déménager la cause mais personne ne manifestera pour les rapatrier, l’histoire sera morte et enterrée. Nos amours, presque aussi loufoques qu’un texte de Meunier, s’en iront la tête haute malgré le match nul qu’ils nous auront présenté. La poche bien pleine de bouts de papier, ils cracheront sur le terrain. Ils seront fiers non pas d’avoir jouer mais plutôt d’avoir tout empoché. Ils l’auront leur trophée, le trophée Gomery.

Un ti nouveau

2005-03-28T16:31:00.000-05:00

Un nouveau venu dans la grand monde la blogosphère.
Texte(s) d'une intensité à vous garder l'oeil éveillé jusqu'au dernier mot, à vous clouer sur le bout de votre chaise...
Parions que ses prochains seront de la même nature, bref, ça vaut le détour.

www.yannicksauve.blogspot.com

Déjà un trou, pourtant il était neuf.

2005-03-24T01:26:00.000-05:00

Déjà un trou, pourtant il était neuf. La pluie effilait ses dents contre le vent somnambule qu’apportait cette fin du mois d’octobre. Les gouttes se fondaient une à une avec les sanglots muets des gens qui, ce matin là, se trouvaient, impuissants, face au visage macabre de la mort. A peine prenait-il une première bouffée de cet air qui n’avait pas encore eu le temps d’être entaché, qu’on l’avait enlacé de dix doigts et déposé dans le linceul, esseulé, pour le ramener d’où il venait. « Si jeune pour s’enfuir, ci-gît le balbutiement de ses tous premiers soupirs », était gravé à même la pierre en des lettres d’une pureté inébranlable. C’est donc par ce matin, où la grisaille des feuilles mortes qui s’abattent sur le sol en des échos lointains, qu’une vie de moins a prit le triste chemin du trou. Déjà un trou, pourtant il était neuf.

L'automne, l'eau tombe.

2005-03-21T00:24:00.000-05:00

Un ciel mimosa verse tous ses pleurs,
Qui tombe sur moi comme tombent les fleurs.

Ma peau s'entache, ma vie se rance,
L'averse ruisselle, torrents accrus.

Berce mon âme tout en silence,
Et puis,
Et pluie,
S'effondre maintenant drue.

Un jour né sous le glas du soleil.

2005-03-18T03:46:00.000-05:00

Le souffle des morts prenait chacun de mes doigts et les fouettait à chacun de mes pas. Heureusement que le soleil s’était pointé le bout du nez pour me prendre la main et la réchauffer de ses rayons. L’endroit était lugubre mais sous la lumière faiblissante de la fin de journée, il avait un tout autre œil. Un regard vivant qui tombe en ce printemps. Les cadavres ne se comptaient plus, entêtés à dormir sous le sol gelé. Ils se reposaient l’âme après un hiver des plus emmerdants. Nous cherchions à tomber dans le mille mais l’ordre se cachait derrière les pierres, sur lesquelles des visages y étaient gravés. L’endroit embaumait les souvenirs qui se figeaient sous nos yeux perdus. La route sillonnait entre les cadavres mais chaque fois elle nous barrait le chemin pour se rendre de l’autre côté. Le côté plus humain. Nous tournions en rond. Ce n’était pas grave, une douce respiration berçait mes pieds vers l’insouciance de ce moment.
Un homme nous a indiqué le chemin à suivre après que nous nous soyons perdus au rythme des corbeaux qui nous hurlaient leur présence. Il était bizarre d’avoir autant de plaisir dans un lieu aussi morbide. Je n’y pouvais rien, c’était naturel comme un hiver qui se fond en larmes. Tant de noms, tant d’inconnus dans ce labyrinthe mais pourtant, c’est comme si je les avais déjà côtoyés. Dans une autre vie peut-être mais dans celle-ci, je me suis laissé guider vers ce que nous venions voir. Sur cette « beauté cruelle », des mots immortalisés dansaient en de fins échos. Et le soleil me réchauffait le corps. Tout en entier. Même si la journée tirait à sa fin.

« Ce fut un grand Vaisseau taillé dans l'or massif : Ses mâts touchaient l'azur, sur des mers inconnues… »

C'est fou comme la télé nous apprend des trucs fort intéressants. (autant que mes blogs...)

2005-03-15T12:57:00.000-05:00

Ève, qui n’avait pas mangé depuis un bon bout, était affamée. Elle cherchait quelque chose à se mettre sous l’Adam. Son garde-manger ne contenait pas de nourriture, sa garde-robe pas de robe (elle était nue) et sa garde-malade était en santé. Ève était une grosse lestbienne peu agile et sa blonde, Gertrude, devait mettre les bouchées doubles par les temps qui courent pour essayer de les rattraper, ces temps qui couraient en tout sens. L’hôpital souffrait du manque d’employés et de coupures budgétaires. Les malades se voyaient donc traités avec des petits oignons.
Ève était nulle en cuisine alors elle est passée au salon, en espérant que Gertrude revienne bientôt de l’hôpital et lui prépare un plat. Un plat c’est beau mais en attendant, son ventre criait : Famine. Est-ce Thomas, qui crie comme ça pensa-t-elle. Elle tendit l’oreille mais les cris avaient cessés. De toute façon, Thomas n’était pas à la maison, il était sorti avec ses copains. Livre à la main, Ève regardait la face de la reine magnifiquement ciselée et elle repensait à son voyage en Angleterre. Elle y avait laissé sa virginité et s’était jurée un jour y retourner pour la voir. Le temps passait, lentement certes, mais Ève était trop concentré pour le regarder filer.
Une femme s’est stationnée, une voiture en est sortie. Peu de temps après, les phares de la voitures de Gertrude éclairaient faiblement le salon qui était plongé dans la semi pénombre. Le salon a refait surface et Ève a accueillie Gertrude qui avaient les mains pleines.
- Qu’est-ce que t’as acheté Gert?
- Des pouces, ils étaient en spécial à l’épicerie.
- Tu as eue une bonne journée Ève?
- Non, il n’y avait pas courrier aujourd’hui.

Elles se sont avachies sur la causeuse mais ne se sont pas parlées, trop occupées à manger du bambou.

- Je ne savais pas que les bambous avaient des pouces, toi?
- Je l’avais déjà entendue à la télé.

Amen en paix.

2005-03-15T02:58:00.000-05:00

Un livre manuscrit, qui met à nu ces cris,
De ces hommes qui, la nuit venue,
Ont abusés du nectar gratuit,
S’est retrouvé et propagé sans qu’on l’ait vu.

Ce livre, plutôt cette bile biblique,
Qui nous ment le dénouement,
Qui nous enduit en erreur liturgique,
S’est vendu à de nombreux profits depuis le début des temps.

Allez, pauvres de vous,
Harponné vous à ces bouts de papier,
Qui renferment l’odeur de la vérité,
Le cœur plein de goûts.

Priez au piège piètres pêcheurs,
L’hameçon pend et repent,
Du haut des cieux en pleurs,
Et, il attend.

C'est tellement n'importe quoi (ou quand l'inspiration est expirée).

2005-03-12T11:51:00.000-05:00

Patrice a passé la nuit sur la corde à linges. Ce matin, il a le dos en compote parce que la corde était raide; plus qu’à l’habitude. Ce n’était pas la première fois qu’il dormait à l’extérieur comme ça, après une autre dispute avec sa copine. Cependant, il ne dormit pas à la belle étoile parce que le ciel était couvert la nuit dernière. Après s’être épinglé entre deux paires de sous-vêtements Mr. Brief aux couleurs délavées, il s’est assoupli durant quelques heures. L’air était humide et ses cheveux, qui frisaient naturellement, ont frisé naturellement. Au moins, il n’avait pas dormi dans la sécheuse comme la dernière fois. Depuis, Patrice avait rétréci et était maintenant un nain frisé.
Dans son assiette, ses œufs étaient brouillés. Il s’est frotté les yeux et tout est devenu clair. Son verre d’eau ne goûtait pas bon ce matin.
- Chérie, c’est quoi c’t’eau là, est dégueu.
- C’est de l’eau de roche.
Il y avait même une mince couche de mousse sur les rebords du récipient.
- Tu as utilisé des pierres qui roulaient ou non?
- Pourquoi, lui a-t-elle demandé.
- Pour rien.
Après le petit déjeuner, il est allé dans son bureau pour y étudier un dossier. Il était fait de plastique, bien capitonné. Il n’avait pas de papier pour prendre des notes sur la confection de ce dossier alors il a utilisé le sol, qui était à porté de main. Il commença à dessiner, pour se changer les idées. Après plusieurs minutes, avec un certain recul, son dessin ressemblait à une baie. Une baie molle. Sa femme entra.
- Dis est-ce que tu veux du café?
- Avec joie.
- Non avec du lait.
- D’accord.
Il bu son café d’une traite et de l’autre, il prépara les fourrures pour la fin de l’après-midi. Un peu plus tard, sa femme entra à nouveau.
- Ique est là.
Ique, c’était le chef pakistanais qui lui achetait les fourrures pour en faire des dossiers. Une fois par semaine, il venait chez Patrice pour lui acheter les fourrures. C’était de la contrebande mais les deux fermaient leur trappe. Une fois Ique partit, Patrice se mit à table pour se faire pardonner. Jeanine n’apprécia pas se retrouver les fesses dans le bol de salade ainsi que les pieds dans les plats.
- C’est fini Patrice lui avoua-t-elle.
- Quoi?
- Le souper est fini, tu as encore tout gâché.
- Je n’ai plus faim, je n’ai plus envie de toi, il y a un autre homme…
Patrice se retourna et vit l’homme en question. Il ne pût s’empêcher d’éclater de rire. L’homme était tellement ridicule avec son costume du sphinx dans Batman.
- Avec lui?...
- Oui avec lui.
- Mais… pourquoi?
- Parce qu’il m’aime, m’écoute et au moins lui il parle. En plus, j’en ai assez, chaque jour je fais des pieds et des nains pour te plaire alors que seul ton travail compte pour toi.
- Oui mais Jeanine, tu oublies que je suis comptable…

Attention je vous écoute... et je modifie

2005-03-07T16:58:00.000-05:00

Le bonheur amuse mais est la pire des Muses.
- Daniel Rondeau

La tristesse est le pire des silences qui s'exprime le mieux en mots.
- Quelque part au fond de moi

Incertain.

2005-03-07T16:38:00.000-05:00

Un coup de poignard dans le noir s’abat de toute sa larme. La blessure est sûre mais reste muette en attendant que je puisse trouver les mots qui ne sont pas dans le dictionnaire. La neige s’effondre au sol après avoir effleuré un cœur à fleur de peau. Encore déçu de trop d’attentes, j’attends le déclic des claques que j’ai reçues. Ça ne saura tarder mais il est trop tôt pour le savoir. La lune sera là ce soir, tout souriante, mais le ciel qui la portera sera un peu plus brouillé qu’à l’habitude. Impuissant face à l’inépuisable amertume qu’un chagrin laisse en bouche, je prends mon mal en patience et j’attends de voir les yeux qui en diront long par leur silence. Les cent pas ne se comptent plus mais le prochain sera vers l’avant.

Gerry et les trois mousquetaires.

2005-03-03T01:21:00.000-05:00

J’étais enfin motivé à le regarder ce film qui m’avait longuement été vanté. Gerry, de Gus Van Sant ne faisait qu’accumuler la poussière sur ma table de travail depuis bientôt deux mois. Confortablement avachi sur mon lit, emmitouflé dans mes couvertures, il ne manquait plus que les M&M’s auxquels j’ai développé une forte dépendance pour que la soirée soit parfaite.

Le seul son audible était le DVD qui s’essoufflait à tourner pour me donner des images d’une aussi grande qualité. On y voyait Cassey Affleck et Matt Damon qui roulaient en voiture; le tout rehaussé par un thème classique qui donnait encore plus de chaleur à ces prises de vues. Tout à coup, un faux raccord. Plus de musique, plus d’écran, plus de chaleur sous les couvertures. Juste une panne d’électricité, après seulement cinq minutes de pur délice pour la rétine.

Mon premier réflexe a été de m’allumer une clope. Non pas que la faible lumière qu’elle dégageait me permettait d’y voir clair mais plutôt pour en tirer une touche après que je m’aie eu frappé le gros orteil sur le coin de mon bureau. Ensuite, je me suis dirigé vers la cuisine et j’ai repoussé les rideaux pour voir si j’étais coupable de ne pas avoir payé mes dettes à Hydro ou si tout le quartier était plongé dans la noirceur. L’enseigne du dépanneur truc machin, de l’autre côté de la rue, me riait en pleine face de toutes ses lumières. J’ai grimpé sur la chaise et trouvé une chandelle au haut de l’armoire.

Que faire quand tous les chats sont gris? La noirceur m’inspire mais l’ordinateur malade freine mes élans. Je suis donc parti sillonner les rues à la recherche de mots. Je me suis arrêté au dépanneur faire le plein de cigarettes et de M&M’s. Misère, ils n’en avaient pas!

Je suis rentré chez moi en constatant que mon réveille-matin ne donnait plus l’heure juste. 1, 2, 3, 6 clignotait et Gerry m’appelait.

Je lui répondrai plus tard, une fois que mes amis les trois mousquetaires ne seront plus qu’un papier bêtement jeté à la poubelle.

La patience vient en étant patient (sauf dans les hôpitaux)

2005-03-03T00:02:00.000-05:00

Aujourd’hui, j’ai décidé de prendre en mains mon corps meurtri par un lendemain de veille. C’est pas moi qui m’ai pris en main mais plutôt le téléphone, combiné aux rayons qui venaient cogner à ma fenêtre. Un saut dans la douche, un café bien noir, une cigarette et une toast plus tard, j’étais prêt à partir. Me restait plus qu’à laver ma salade avant d’aller la vendre aux quatre coins de la ville.
Le vent me soufflait les cheveux pendant que je me répétais les phrases classiques tout en marchant vers le métro.
Bonjour, est-ce que je pourrais voir le directeur de la succursale…
Bonjour, je ne sais pas si vous embauchez mais…
Il n’y a rien de plus chiant que d’aller frapper aux portes afin de mettre un peu de nourriture sur sa table. De nature plutôt timide (malgré les apparences), je n’envisageais pas très bien ce calvaire qui m’attendait avec ces :
On va prendre ton c.v. mais pour l’instant…
Toute la journée, à redire les mêmes mots appris par cœur en changeant la tournure selon l’humeur. Cinq endroits où j’ai laissé ma trace, confiant comme il se doit. Cinq endroits qui se sont fait rapidement une image de moi, cinq endroits qui, … on verra.
Je ne sais pas si ma salade va être acheté mais aujourd’hui, je me suis repris en mains. En attendant que le téléphone sonne, je vais retourner, demain, l’image redorée, distribuer mon passé en espérant.
Au fond, ce qu’il y a de plus chiant avec la recherche d’emploi c’est d’attendre et être dans l’incertitude. Je me suis livré aux mains du hasard et de la bonne première impression. La seule chose dont je suis certain toutefois c’est que, une fois dans les draps, les yeux mi-fermés, un sourire se dessinera sur mon visage et je serai fier de moi.

Le fruit défendu.

2005-03-02T02:58:00.000-05:00

Après que j’aie eu goûté au fruit défendu, elle en a fait de même avec le fruit de mes entrailles. Elle m’a suri l’existence, à un point tel que mon cœur en a eu haut à dire.
Elle n’était pas encore mure cette orange.

Il y a trop de ces Jean.

2005-03-01T02:03:00.000-05:00

Une larme se fraie un chemin entre les fissures de sa façade. Ce n’est pas une larme de papier comme on en voit trop souvent dans les livres mais elle est tout aussi fragile. Comme une plume, elle chatouille l’épiderme d’une peau éraflée par des sourires qui n’ont plus de visage. Le ciel éclate en sanglots alors que Jean est appuyé sur le même mur qui le soutient soir après soir près du métro Jean-Talon. La brise du temps se brise en de fins éclats qui éclaboussent les trottoirs qui sont laissés sans son à cette heure froissante de la nuit.
Il s’abandonne aux mélodies de Cabrel qui s’échine à lui raconter l’amour en mots. Les yeux à demi ouverts, il fixe l’horizon qui, comme jamais, lui semble inaccessible. Sa cigarette se consume entre ses doigts chétifs et il se laisse gagner peu à peu par la douleur qui bientôt, le rongera jusque dans la moelle des yeux. Il est seul, comme seul un homme peut se sentir quand l’espoir le déserte pour aller offrir ses services à une âme en détresse.

...
L’insomnie me matraque du revers de la main comme un dimanche qui s’abat sur les plus croyants d’entre nous. La nuit est tombée pour de bon. A l’angle des rues Saint-Denis et Jean-Talon.

Phrases entendues

2005-02-27T04:21:00.000-05:00

- Un sourire ça vaut ben plus que deux boules.
- J'ai l'goût de m'partir un band de cover de Georges Brassens, j'va appeler ça les fous d'brassens.
- Check le gars, yé tellement pèté qu'y'a d'la misère à se r'garder les yeux ouverts.
-Patrick Martel-

L'arachine

2005-02-26T03:47:00.000-05:00

A l’heure où les rues se sont désertées, où la cacophonie des bruits de voiture ne se laisse plus entendre et que même le vent n’ose plus souffler, de peur de déranger, je fonce droit vers le matin. Le soleil ne tardera pas à se tirer de ses rêves afin de réchauffer mes songes qui commenceront leur marathon d’ici peu. Une cigarette se laisse désirer dans un cendrier trop plein et un verre de vin redemande à boire. Le seul son audible reste encore l’astre solaire que j’entends se froisser contre les couvertures qui, soir après soir, lui permette de resplendir sous un nouveau jour. La lune me sourie, comme à l’habitude (voir tous les textes précédents), alors que les nuages se perdent derrière ma fenêtre. J’écris automatiquement ce que manuellement j’oserais taire. Je sens une cacahuète me couler le long de l’échine, sûrement une cacahuète rachidienne. La rachide (ienne) cacahuète se fraie un chemin le long de ma colonne vertébrale et s’y arrête. Je m’endors, sous le poids de son écaille, je m’arrête, je me couche et je rêve. Bonne nuit à tous, have a good nut et je vous dit : « j’ai hâte de me relire demain, alors que je serais à jeun et constaterai l’état d’un laisser-aller.

Saule pleureur.

2005-02-24T18:29:00.000-05:00

Aujourd’hui, Philippe est rentré chez lui, a éteint la lumière est s’est étendu sur son lit froissé de solitude. Les quatre murs entre lesquels il s’est cloîtré sont un album photo lourd de souvenirs. Amenez-lui de l’amnésie car il n’a pas le courage d’oublier. Son plafond, devenu blanc à trop le regarder ne le fait même plus sourire comme les nombreuses nuits qu’il a passées sous un ciel à la belle étoile.

Sa tête est un roman inachevé car il n’a pas le courage de vivre entre les lignes. Sa plume, enveloppée de secrets, reste muette devant la page blanche de sa matière grise. Philippe irait bien prendre l’air mais se sent trop fragile pour la soulever. Il préfère la fuir en écoutant l’air de rien. Les sons en sont moins perçants mais les éclats n’éclaboussent point son cœur qui se pleure.

Il décide de se lever parce qu’on sonne à la porte, qu’on lui amène de nouvelles consonnes qu’il n’a jamais utilisées. Philippe se sent bien maintenant, surtout quand il l’a voit, elle.

L'oreille d'un sourd.

2005-02-24T18:12:00.000-05:00

Nostalgie, l’arme de crocodile contre le présent qui l’assaille à chaque soupir. Ses pas résonnent sur le ciment, en un écho des plus redondant. Funambule, il déambule sur la corde raide de jours meilleurs. Foulard au vent, joues rougies par le temps, il fume une cigarette et envoie valser la fumée comme une cheminée. Il croise des hommes qui se parlent à eux-mêmes dans cette jungle où personne n’est roi. Sont-ils fous ou mal-aimés? Au moins, eux, ont le courage de s’écouter.

Pilot automatique

2005-02-22T02:21:00.000-05:00

J’aimerais me perdre dans tes cheveux, que mes mains y trouvent refuge parce qu’elles sont empreintes de froid. Le même qui s’abat jour et nuit sur la tête des pauvres toits. Les lumières sont muettes à cette heure sinistre, les échos sont sans voix et les larmes tachés brandissent haut leur point de vue. La musique ombre la pièce qui se cache derrière l’épais nuage onirique et la lune me guette tout bas, d’un sourire complice. Le rideau s’effondre derrière cette façade vitrée et je compte les moutons camouflés par la neige.
Les lettres s’alignent les unes derrière les autres, devançant mes pensées simples. Je divague à la dérive et j’esquive le rivage des ravages. Je ne trouve pas sommeil et cherche déjà le réveil. Entrevoir l’astre entrer en cadence par les rideaux lourds de frontière. Je m’éteins jusqu’au matin et je ferme les paupières sur un autre hier.
Bonne nuit à tous.

Phrase entendue.

2005-02-22T02:20:00.000-05:00

Dévoiler ses rêves, c'est en dire long sur soi.
-moi-

En vrac.

2005-02-15T12:09:00.000-05:00

Cupidon, ça vient de cupide?
Si oui, ça explique tout alors.
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Découverte: www.cyberpresse.ca
Le blog des amoureux de la langue
française. On y apprend plein de trucs
intéressant.
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Lorsque un illetré nous prodigue des conseils,
faut-il les suivre au pied de la lettre?
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L'errant.

2005-02-15T01:25:00.000-05:00

L’errant se frôle à la joue du temps, qui meuble ses souvenirs comme l’on fait avec les murs trop blancs. La lune hante son ciel sans nom, la pluie ruisselle sur son manteau long. Il n’a nulle part où aller, où même sonner serait de l’indiscrétion, il ne vaque à rien, sauf si ce n’est que de se trouver refuge pour la nuit, où même là, le vent ne pourra lui dépouiller le cœur de son orgueil ainsi que de lui arracher son chapeau qu’il arbore si fièrement jour après jour. Dans son quartier, de la rue St-Denis jusqu’à une plus dans l’Est, il est connu, comme l’on connaît une vedette rock que l’on voit à la télévision. Il est sans nom, sans emploi et sans intérêt pour les résidants qui, chaque jour le croisent sur leur passage sans daigner lui adresser ne serait-ce qu’un sourire gratuit - comme celui chez Wal-Mart que l’on donne à l’achat de 72 canettes Coke (que l’on donne presque). Il est la risée des plus grands alors qu’il est un mystère pour les plus petits.

- Pourquoi maman le monsieur il demande toujours de l’argent quand les gens passent devant lui?
- C’est parce qu’il a froid ma chérie, et qu’il n’a pas de maison pour réchauffer son cœur.
- Et pourquoi alors que, si il a froid dans son cœur et qu’on lui donne de l’argent pour se construire une maison pour son cœur, il sourit toujours?

Elle prit le castor que sa mère lui donna, non sans chigner, et alla le déposer dans le chapeau du vieil homme.

- Voilà monsieur, dit elle, je vous donne ce castor pour qu’il vous aide à construire votre maison dans votre cœur.

Le vieil homme lui sourit de toutes ses dents, jaunes à cause du soleil qui lui arrachait un sourire au quotidien, et l’a remercia. Alors que la petite fille s’en allait rejoindre sa mère, il lui dit de revenir. Lorsqu’elle était à ses côtés, assez près pour sentir battre son cœur et entendre le clignement des ses yeux, il déposa dans sa main, imprégnée de l’hiver, un dix sous.

- Voilà ma p’tite fille, je te donne ce bateau pour qu’il t’emmène où tu veux.

L’homme se dénicha un endroit où se reposer, une boîte en carton trouvée à l’arrière d’un magasin à rayons. Il s’y installa pour la nuit, sachant très bien que c’était peut-être sa dernière à vie. Il embrassa la pièce de cinq sous après quoi ses yeux se sont fermés à tout jamais. On le retrouva le lendemain matin, le corps figé dans la position fœtale. Il étreignait sa couverture de ses dix doigts et arborait fièrement un sourire d'enfant.

L'amour, tous jours, l'amour.

2005-02-13T15:59:00.000-05:00

L’âme mourrant aveugle, de ses yeux vus qui pourtant, n’ont vu que les blessures que le cœur bat tout bas. Un pansement de l’illusion, un baume qui embaume la béante attitude. Chacun le cherche, cet amour sans lendemain, où le temps se givre malgré la flamme douillette. La souffrance divisée, mieux que celle partagée seul. Les sourires que l’on accorde aux battements frêles, les pleurs que l’on éclot à tout vent. Chacun le cherche, car il fait bon de battre son cœur en chœur.

De consonnes en voyelles.

2005-02-13T02:14:00.000-05:00

A l’heure où le commun des mortels se suicide en illusion qu’apportent les songes, les mots se bousculent jusqu’au bout de mes doigts fragiles qui frappent le clavier sans trop y penser. Dehors, un épais rideau martèle le ciel, un voile se glisse entre les maux dits et ceux qui se sont tuent. Les flocons givrent le cœur des uns alors que d’autres s’aiment d’un amour qui brûle jusqu’à la surface des yeux. Les miens se referment, de peur d’être assourdis par tous ces cris zébrant la nuit.
Consonnes, envoient elle.

Le déserteur.

2005-02-12T22:59:00.000-05:00

Cent pas sans frontières, à l’ombre de l’astre lunaire. Le sable y est empreint de cadence, alors que le vent me fouette à outrance. J’avance malgré la chaleur qui suffoque, chaque enjambée un souvenir sans équivoque. Somnambule, je déambule, sans perdre pied mais sans toutefois m’en éloigner. De cette vie de condamné, où même les barreaux ne sont que bouclier du temps qui parent l’insulte que la mort crache en venin. Cent pas et puis, je jette un regard derrière, comme une fleur sur laquelle se déverse l’hiver. Les empreintes n’y sont plus, le sable fin toujours sans fin se voit sans passé, je dois m’en passer. J’avance la tête haute, les bras battant l’air qui me chatouille le sourire. Là où je vais, il n’y a ni mer, ni l’amère, ni nuage, ni naufrage. Là où je vais, personne ni a posé pied, ni a soupiré. L’inconnu m’appelle de ses dix doigts et je dois m’y rendre mais je sais une chose toutefois, c’est que le désert t’heurt.

A déterminer.

2005-02-11T04:50:00.000-05:00

Hier soir j'étais paisiblement assis dans ma chaise préférée, qui allie brun crème et beige pâle subtilement sussuré. Un livre en main, j'appréciais chaque soupir que le temps lançait dans les airs. Boris Vian sous les yeux, éclairage tamisé à souhait. Les pages se succédaient dans une cadence des plus militaires, les phrases s'enchaînait comme des prisoniers rêvant d'exil. Bref, les mots m'arrivaient aux oreilles en une douce et mielleuse symphonie. Chaque lettre, un son nouveau que je n'avais jamais eu la chance d'entendre auparavant.

- Chérie, c'est quoi le CD qui joue?
- C'est Boris Vian pourquoi?
- Ah... pour rien.

L'amour donne des ailes, même à Louis.

2005-02-09T23:24:00.000-05:00

Louis, qui comme à l’habitude se levait en retard, s’est levé en retard ce matin. Du mauvais pied en plus. Celui qu’il a perdu dans un tournoi de « kick la cacanne » en 1972 lors des jeux du Commonwealth. La « cacanne » avait été remplacé, par des malfaiteurs de la pire espèce, par une mine anti-personnel. Lorsque, son tour venu, il s’était élancé de tout son poids, l’engin lui avait sauté au visage en lui arrachant la jambe gauche au passage. Dans sa malchance, il avait quand même réussi à s’en tirer avec seulement une jambe en moins et une ecchymose sur le lobe de l’oreille. Je suis désolé monsieur Gi mais vous allez être marqué pour la vie, une ecchymose de cette taille ne disparaîtra jamais, avaient été les mots du médecin à l’époque.
En se relevant, Louis a malencontreusement accroché la bouteille de Whiskey qui lui avait servi de béquille la veille. Après l’appel de son vieil ami John, il avait cru bon boire pour oublier toute cette histoire de « jambes en l’air » qui lui avait été proposée. 40% sur le sol, 0% pour les longues soirées d’hiver à venir. Le téléphone a sonné au même moment. Évidemment, un sans-fil, qui n’était pas dans sa chambre. Quatre coups plus tard, Louis était à peine sur son pied que l’on sonnait à la porte.

- Calvaire de tabarnac, j’aurais dû rester couché à matin.

Il a péniblement rampé jusqu’à la salle de bains. Il a ensuite réussi à se hisser sur sa jambe et à sauter sous la douche. L’atterrissage n’a pas été de tout repos. Il s’est retrouvé les deux fers en l’air sous une pluie d’eau froide. Qui s’est transformé en un jet bouillant, puis le jet a cessé le laissant baigner dans le savon. Il s’est essuyé et s’est rendu au salon. Il a décroché le téléphone pour « caller malade » mais le voyant lumineux l’avertissait qu’il avait un message sur sa boîte vocale. Il s’est empressé de le saisir mais le message lui a glissé des mains. Il a dû se pencher pour le ramasser.

Bonjour Louis, je m’appelle Laurie. J’ai entendu ton annonce sur le réseau unijambiste. Je serais intéressé à te rencontrer, tu peux me rappeler au 559-987…

La pile du téléphone a rendu l’âme à ce moment précis. Il a replacé le téléphone sur son socle, non sans sacrer, et a attendu que la pile soit rechargée. Il a ensuite pris le numéro de téléphone en note après quoi il a appelé son employeur. Ce soir, il a une « date » avec Laurie, qui elle, n’a plus de jambes mais une voix mielleuse et un accent hongro-créole. Son préféré.

Morale de cette histoire :

Il y a de ces jours où seulement la voix d’une femme peut faire oublier les catastrophes du petit matin.

La dame du parc.

2005-02-06T21:44:00.000-05:00

De doux refrains murmurés par les oiseaux
M’arrivent des airs comme les chameaux
Ciel livide sur terre aride
Une dame, un banc, comblent ce vide.

Au loin, brille sous ce chapeau
Une peau mielleuse qui n’attend que mots
Tard dans la nuit, vrombissent les cris,
Des passants anonymes et des sans-abri.

D’un pas appât je m’en approche
Poison mortel que sonnent les cloches
Minuit se tait, le temps d’un regard
Son filet tendu, il est trop tard.

La flèche est décochée
La dame du parc n’en est qu’effleurée
Elle me sourit comme une enfant
A moi, monsieur, maintenant.

Hasards et coïncidences.

2005-02-05T03:01:00.000-05:00

Une frontière aux parois habiles,
Où gît derrière une voix timide,
Regard livide, vue d’évasion,
De vastes sourires à l’horizon.

Aux confins visage mûr d’un roseau,
Tapis derrière une maladresse,
S’envole en éclats, un libre oiseau,
Elle flotte et ère comme une caresse.

Pleurs et douleurs daignent lui adresser,
Une parole, un doux baiser,
Afin que loin, chutent les méandres,
De pas usés jusqu’à l’attendre.

Chuchotements et autres mensonges,
Ne lui inspirent qu’un souffle de songes,
Laisser aller d’un être hagard,
La mort sévit comme par hasard.

* Texte inspiré par le film de Claude Lelouch, hasards ou coïncidences.
Le destin finit toujours par rattraper le coeur, qu'il soit heureux ou déchiré.
Tant qu'il bat, les coups reçus vous amènent à la fin.

Méli-mélo

2005-02-04T22:55:00.000-05:00

Alors que mes ancolies ont éclos,
Deux degrés à l’ombre de Février,
La pluie éclate en de fins sanglots.

Le temps me perce comme vents en chair,
Le cri d’un pleur, souffle effacé,
S’imprègne en moi comme une jachère.

Méli, mes lots d’ennuis,
Mêle aux, Méli,
Mes nuits d’envies.

Un mot vaut mille rimages.

2005-02-03T16:33:00.000-05:00

Le silence pèse le poids de ses mots,
Son cœur s’essouffle, muet tempo.
Sa vie s’enchaîne en de beaux accords,
Elle s’emprisonne, de faux raccords.
Cinéma sourd sous yeux hagards.

Ceci est la triste histoire de bien des gens, qui, pour eux la Parole n’est que bien peu.
La Parole n’est pas chorale, elle est symphonie du cœur, de la tête mais avant tout des tripes. Le silence est la pire des défaites tandis que la voix est la voie vers la victoire et l’écrit des cris est prémisse d’acceptation et tolérance.

La fable de l'appendicite et de son aventure avec la lapine étrangère (ou le système de santé à deux vitesses.)

2005-02-03T14:28:00.000-05:00

Alors que je me préparais un copieux repas, qui ne ressemblait en rien à la photo sur la boîte de mon poulet parmigiana congelé, mon appendice m’a pété une de ces crises. Pas une crise d’appendicite, rassurez-vous, une crise de jalousie. Monsieur trouve que je le fuis depuis quelques jours, que je ne m’occupe plus de lui. Quel con!

- C’est pas parce que ça fait plus de 24 ans qu’on est colocataire que je suis nécessairement obligé de passer mes journées entières avec toi, j’ai d’autres choses à faire que de te parler, lui ai-je envoyé.

- Tu pourrais au moins faire attention à moi, tu me maltraites dernièrement. Je suis sûr en plus qu’il y a quelqu’un dans ta vie.

- T’es juste jaloux parce que je suis en amour et toi, tout flasque, tu ne poignes plus avec la gente féminine. Depuis tes derniers ébats sexuels avec la lapine du voisin, ta vie amoureuse en souffre. En plus, la lapine ne venait même pas d’icitte. Alors qu’elle est retournée dans son pré respectif, tu as changé depuis… De toute manière, tu peux me faire une crise comme tu l’entends mais moi je te dis que tu ne sers à rien. A rien d’autres que de me causer des emmerdes.

La gaffe, cette dernière phrase. La crise, cette dernière phrase. Je me suis donc rendu d’urgence à l’hôpital le plus près, terribles douleurs qui me trituraient le corps en entier. La grosse secrétaire, aussi sympathique qu’une boîte de Muslix, m’a dit d’aller m’asseoir dans la salle d’attente en attendant que le médecin revienne de son souper.

Des milliers de revues étaient à ma disposition, que ce soit le Cosmopolitain 1912, le Sports Illustrated 1847 ou encore le Lundi 1986 (Léandre en frontispice). La dernière fois que j’avais mis les pieds à l’hôpital c’était en 1998, pour une jambe fracturée à cause de mon accident de crazy carpet au Mont-Rigaud. J’avais le vague souvenir qu’à l’époque, les revues à ma disposition étaient de bien meilleur goût. Il y avait alors une revue de ski, un national geographic et même l’actualité. Les temps changent.

Alors que je lisais un captivant article sur Nancy Martinez, le médecin est arrivé.

- Ce ne sera pas long, je reviens tout de suite monsieur.

J’ai terminé mon article non sans bougonner car j’aurais aimé avoir accès à un national geographic. Je me suis dit que ce devait être ça le système de santé à deux vitesses. Les riches ont accès à des magazines plus intéressants en attendant…

* Je ne suis pas mort, ne vous inquiétez pas. Par contre, la prochaine fois que je vais allé à l’hôpital je vais apporter mon propre livre.

Je vous en prie, sonnez.

2005-02-01T01:56:00.000-05:00

Tu te berces à mes écrits,
Croulant sous le poids de mes pleurs et cris,
Tourne la tête sur le côté,
Verte forêt bien arrosée.

La couleur pleure un arc-en-ciel,
L’heurt coule sous cet arquant fiel,
Ta présence donne sens à mon sang,
Qui gicle et qui gît clostrophobe.

Litote.

2005-02-01T01:31:00.000-05:00

Aime-moi mal mais aime-moi,
Combattre nos cœurs à deux,
Laisse les rayons couler de soie,

Aime-moi mais aime-moi mal,
Consonne nos pleurs tout bas,
Que tes murmures deviennent chorale,

Aime-moi mal mais aime-moi,
Je ne peux y arriver sans
En perdre tout mon sang
Aime-moi mal mais aime-moi.

Gyrophares et autres sons stridents.

2005-01-31T16:19:00.000-05:00

Il doit être environ quatre heures, peut-être cinq. Je m’en fous et je n’ai pas de montre au poignet. Tout ce dont je me souviens, malgré tout l’alcool consommé, c’est d’avoir entendu le dernier service il y a un bout. Il doit être environ quatre heures, peut-être cinq. Je me souviens aussi avoir été expulsé du bar. Je ne me suis pas battu, ni crié plus fort qu’à l’habitude. Je n’ai pas été désagréable, ni vomis sur une table. Il doit être environ quatre heures, peut-être plus.

De temps à autre, entre deux bouffées d’air Gauloise, je jette un coup d’œil au loin espérant y voir des lumières un peu plus aveuglantes. Rien, tout est flou. Les lumières sont identiques, de même intensité, de même confusion. Le vent s’acharne à me souffler une brise glaciale entre les deux oreilles, comme pour me dire : « t’es ben trop chaud, j’vas te r’froidir les esprits mon jeune ».

Chaque fois qu’un son attire mon attention, chaque fois qu’un faux accord trouble le silence de cette nuit, je sors de mon abri pour constater que la nuit, à Montréal, il n’y a que des taxis qui roulent. Très peu d’autobus. Un taxi, de race noire s’est stationné devant moi. Suivi d’un autre, de race blanche. Les deux me regardent de leur enseigne allumée. « Monte avec moi » semblent-ils me murmurer. Je n’écoute toutefois pas, sourdement noyé dans l’indifférence.

Un klaxon, perçant comme un grand vent, me fait sursauter. Le deuxième taxi semble s’énerver. Il crie à nouveau. Je regarde la scène, impassible. L’homme de race blanche sort. L’homme de race noire aussi. Se rencontrent à mi-chemin.

- C’est mon spot man, va l’autre bord de la rue.
- J’étais là en premier, a répondu flegmatiquement le noir.

Les esprits s’échauffent. Pas les miens, les leurs. L’homme blanc, furieux, n’a pas apprécié se faire répondre du tac au tac. Il n’hésite pas et s’élance vers l’autre homme. Le poing bien haut dans les airs, brandit comme celui lors de manifestations, s’en est allé se fracasser sur le nez du noir. Je reste toujours de marbre, impuissant face à l’escarmouche qui vient d’éclater. Un policier qui s’adonnait à passer dans le coin à actionner ses sirènes et s’est arrêté. Les gyrophares ombraient la nuit, attirant le regard des passants. J’assistais. Il, insistait. Il insistait que le blanc avait commencé tandis que l’agent de la paix préjugeait. Bientôt. le noir s’est retrouvé les mains derrière le dos, la tête bien appuyé sur le capot.

- Monsieur le policier, ce n’est pas lui, c’est l’autre, me suis-je risqué.

Mon autobus est arrivé. J’y suis monté. La chaleur des gens, tous plus saoul les uns que les autres, me réchauffaient. Je me suis assis derrière. Par la lunette arrière je regardais la scène. Tout était flou, trop flou.

(Inspiré par le texte de Patrick).

L'amour donne des roues.

2005-01-30T16:36:00.000-05:00

Chaque jour alors qu’il revenait de son travail, Andy s’y arrêtait, l’espace de quelques minutes, pour l’apprécier. Chaque jour, elle, se donnait en spectacle aux passants qui la plupart du temps l’ignoraient. Bien que ses revenus étaient faibles, elle aimait son emploi. Ce qui lui plaisait par-dessus le marché était de voir les gens comme Andy qui s’abandonnait à son art. Elle était mime, lui handicapé. Ironie du sort, son nom de famille était Kapphé. Il était donc pré-destiné à être cloîtré entre deux roues. Il l’acceptait bien néanmoins.
Un soir, un lundi, il s’est arrêté comme à l’habitude pour l’observer. Déterminé à lui grimacer quelques mots, il a attendu qu’elle ait terminé sa prestation pour s’avancer. Il a roulé jusqu’à elle et tendit la main.

- Salut moi c’est Andy, j’adore ce que tu fais.
- Moi c’est Jess, lui a-t-elle répondu aussitôt.

Ils sont partis ensemble pour aller casser la croûte dans un stand à patates frites non loin de là. Y ont mangés, ont échangés des rires et Andy sentait son cœur battre à chaque fois qu’elle clignait des yeux.
Rendu chez Andy, alors qu’elle était en train de se brosser les dents, il a trouvé sa bourse qui traînait sur le lit. Il y a jeté un coup d’œil et est tombé sur son porte-monnaie. Son permis de conduire, son nom de famille. Jess Tuelle. Il a alors sourit, il savait qu’ils étaient fait l’un pour l’autre. L’amour lui avait sourit, il roulait, à présent, sur un nuage.

Le poids des mots, sombre héros.

2005-01-27T01:36:00.000-05:00

Des mots tout bas que l’on confit sont ensuite déconfits. Ils arrivent par voie sans voix à des oreilles que l’on voudrait muette. Un refrain sourd en découle, une blessure béante comme une baie givrée à la grève des grands vents s’essouffle. Un alizé sans analyse, un courant amputé enjambe le poids du temps qui pèse lourd sur la carcasse. Un dénouement démêlé, une conclusion comme un clou enfoncé sur une blanche planche qui sert de barricade. Qui sert comme étau. Comme hiver mensonger. Que l’on commet trop sans songer.

Ta présence m'encense, j'en perds mon sens.

2005-01-27T01:20:00.000-05:00

Une présence qui embaume un passé, oublié dans une allée sans retour.
Un clin d’œil complice comme un sourire qu’on plisse au murmure d’un doux refrain.
Une parole sans mot que l’on tend sans espérer trop longtemps.
Un échec amer comme un chèque que l’on embouteille à la mer.

When Harry met Sally.

2005-01-26T22:22:00.000-05:00

Une table d’un bar, personne de l’autre. Un verre de bière pratiquement vide derrière lequel se cache un homme arborant la moustache. Voici Harry avec son sourire d’argile qui le différencie des autres. Ça doit bien faire une heure qu’il est là, à se taper des cigarettes et à ne rien dire d’autre que : « je vais te prendre la même chose ».

Accoudé au bar, un margarita décorant le bois fraîchement verni, un cendrier remplacé toutes les cinq minutes parce que trop plein, une peine emprisonnée dont elle tente de se défaire. Sally. Depuis plus de quinze minutes elle a remarqué qu’un homme seul la regarde intensément. C’est alors qu’il s’approche.

- Bonsoir, je m’appelle Harry Co, je peux m’asseoir lui lança-t-il conscient de l’importance de la première impression.

- Bien sûr. Je m’appelle Sally R., tout en débarrassant le tabouret juste à côté d’elle.

C’est de cette façon qu’ils se sont rencontrés.

Transportons nous vingt-deux ans plus tard, dans leur cuisine. Leur fils entre. Hart. Étant donné la mode de donner les deux noms de famille à l’enfant, Harry et Sally ont donc baptisés leur fils Hart CoR. Il revient tout juste de l’école, son cartable sous le bras et une ecchymose lui découpant le visage.

- Que s’est-il passé Hart? s’enquit sa mère.

- Rien m’man, je me suis battu à l’école. Les cons ils voulaient me voler mon lunch alors je me suis défendu.

- Bien fait fils, a ajouté Harry.

C’est suite à cette discussion que la situation a dégénérée. Une bagarre a éclaté entre les deux amoureux, d'un commun désaccord. Un peu plus tard, la police est intervenue suite à l’appel d’un adolescent qui s’était plaint de violence conjugale entre ses parents.

Sally regarde Harry s’éloigner dans la voiture de patrouille et elle sait pertinemment qu’elle ne le reverra jamais plus. Harry, quant à lui a été placé dans un centre spécialisé où l’on traite la « déficience » des hommes qui s’en prennent à leur femme. Il y finira ses jours, avec ses nouveaux amis. Les frères Anderson. Harry et les Anderson mais au fond, il se sent seul. Très seul. Il est dépassé par les événements et entame l’écriture d’un livre. Le livre de sa vie. Il vient tout juste de trouver le titre. Il l’écrit sur la page couverture : Deconstructing Harry. En première page, on peut y lire :

Je dédie ce livre aux deux personnes que j’aime le plus,
Pour toi Hart.
Sally, pardonne-moi. Je t’aime mais j’ai été incapable de te le prouver. Tu es le sel qui donnait un peu de goût à ma vie.

La fable du tisonnier et de l'hiver enneigé.

2005-01-18T01:14:00.000-05:00

Sur la colline au loin là-bas, le vent siffle et les arbres s’effeuillent à la venue de la nuit. La lune prend le contrôle du ciel tandis que le soleil se refait le plein de rayons. Une maison abandonnée y gît, sur le toit du monde, là où la nuit, même les chats ne sont pas gris. Ils n’y sont pas, ils errent dans les ruelles à la recherche d’un amuse gueule, là où les murs sont pleins de souvenirs et le trottoir las de s’y tenir. Dans la maison, une faible chandelle éclaire la pièce principale. Le carrelage des fenêtres est mal calfeutré et une brise souffle jusque sur la flamme qui vacille aux doux murmures des rafales embaumées d’exil. La température y est froide mais supportable. Un couple entre. L’homme secoue ses bottes empreintes de neige et les range près du porche. La femme fait de même, délicatement et revêt ses espadrilles d’intérieur. L’homme, plus viril, ne porte aux pieds que de simples chaussons de laine qu’il a acheté à rabais chez l’Équipeur. Il s’approche du foyer, où gisent quelques bûches carbonisées datant de quelques jours à peine. Il ouvre les deux portes vitrées, s’empare du tisonnier et se met à l’œuvre. Pendant ce temps, la femme qui était passé à la chambre de bains, revient en tenue légère mais toujours arborant fièrement ses espadrilles (qu’elle n'a pas acheté pas à rabais mais à trois pour le prix de deux et demi… quelle aubaine, elle avait justement besoin de trois paires de souliers). L’homme réussi, en extirpant un grand hum! rempli de masculinité à embrasé les journaux déchirés ainsi que la branchaille qu’il avait savamment disposée. Elle le regarde attentivement et lui sourie lorsqu’il la regarde de ses deux yeux victorieux. Ce qu’un homme peut être fier lorsque du premier coup, le foyer est en route.
Devant le foyer, une peau d’ours brune comme un ours meuble le plancher fait de bois massif. Le couple s’y étend et se laisse bercer par le crépitement irrégulier que produit la flamme à leurs pieds. Un tison, par mégarde de l’homme, s’échappe de la chaleur trop excessive. Les portes étant laissées battantes, il n’a eu aucune difficulté à atterrir sur le bas de laine. Le feu a grimpé le long des mailles et a aussitôt ensoleillé les poils de l’homme qui était pratiquement nu (sauf les bas). La flamme dansait le long de sa jambe et en moins de temps qu’il ne faut pour aller acheter un extincteur au Wal-Mart le plus près, l’homme a subi de multiples brûlures, au troisième degré et repose maintenant à l’hôpital dans un état stable.

Morales de cette histoire :
- Il faut toujours acheter trois paires de souliers on ne sait jamais si un tison va nous enflammer le pied.
- Toujours magasiner avec une fille car elles et elles seulement savent ce que nous avons réellement besoin.
- Enlever ses bas.
- La table de cuisine est moins romantique mais les accidents y sont moins fréquents

L'amour, ci-joint.

2005-01-16T02:37:00.000-05:00

Le temps m'enlace de ses dits doigts. Un bleu tombeau. Ou vert. Je ne sais plus trop, la larme entache l'attache à ce monde. Ciel écarlate qui relate l'effet et les gestes. Route sinueuse qui courbe l'échine sous le lourd poids d'un cri, d'un nuage, d'un mirage. Une vision sourde et absurde d'une présence à l'aveuglette, d'un passé composé de nostalgie qui agit et gît non loin du ...

Haut le coeur,
Celui qui ne mendit point,
Ni ne brandit poing,
A la face du monde qu'innonde,
De par leur hypocrisie,
Sans en compter les j'alloue,
Un peu de mon ère,
A ceux qui restent pire.

Le temps m'enlace de ses dits doigts. Un bleu tombeau. Ou vert. Je ne sais plus trop, la larme entache l'attache à ce monde. Ciel écarlate qui relate l'effet et les gestes. Route sinueuse qui courbe l'échine sous le lourd poids d'un cri, d'un nuage, d'un mirage. Une vision sourde et absurde d'une présence à l'aveuglette, d'un passé composé de nostalgie qui agit et gît non loin du...

Bas larmes,
Murs, cirque conférence,
Des rayons pleins de soleil,
Des japperais-ci,
Ta présence me trouble,
La bulle dans laquelle je suis.

L'amour mord, la chair jusqu'à la moelle des...
Luit dans l'oeil du chat,
Ne passe qu'une fois par an,
Alors, tiens, voilà,
Une opportunité,
Capable.

Phrase entendue (un grand moment de T.V.)

2005-01-13T01:18:00.000-05:00

Ça peut pas être plus idéal de que-ce que je vis dans le moment.

Franc temps.

2005-01-11T23:57:00.000-05:00

Dans les relents du quotidien, il s’emplit de sa présence qui agit comme un baume sur ses plaies. Un simple sourire décoché, un coup d’œil hasardé qui vient se lover contre son existence trop embrouillée. Muet d’une admiration orchestrale, chaque jour il se tait un peu plus et observe, hagard, sa peau d’une douceur d’anémone. Il lui parle, certes, mais dès que sa bouche s’ouvre pour faire place aux mots, un charabia en découle, désagrégation imminente d’une fleur trop longtemps tapie dans les dédales d’un cœur saignant mais qui s’est amouraché aveuglément.
Un jour, elle lui offre d’aller prendre un café par un quelconque soir de semaine. Il accepte l’invitation et s’y rend.

- Je vais aller droit au but, j’adore la façon dont tu me regardes. Lorsque sous tes yeux, j’ai l’impression d’être spéciale.

Il a aussitôt rougi par les affirmations plus que véridique car elle avait visé juste. Chaque fois que son regard se posait sur elle, une étincelle broyait l’air ambiant et le temps n’était plus. Plus qu’un détail.

- C’est vrai que le regard que je pose sur toi n’est pas le même que je lance sur n’importe qui : il est vrai, il est franc. Même sur moi, je suis incapable d’oser jeter un soupirail de cette intensité.

La discussion a continué durant quelques minutes, le temps que les cafés deviennent tièdes, le temps que les autres clients du restaurant règlent leur addition et ombrent la nuit pour regagner leur demeure. Avec elle, rien n’avait d’importance sauf elle. Après s’être embrassé sur les joues, elle lui a lancé un : A demain amical.

- Oui, à demain.

Il est rentré chez lui et a sombré dans un sommeil des plus abyssale. Le lendemain, au travail, elle n’y était pas. D’abord inquiet, il avait néanmoins tenté de travailler. Plus la journée s’effilait, plus il se faisait un sang d’encre pour sa collègue aux longs cheveux bouclés et aux yeux émeraude. En fin de journée, la nouvelle est arrivée, Virginie avait été happé mortellement par un véhicule. De retour chez lui, après s’être débarrassé de toutes les larmes que son cœur lui avait fait grâce, il s’est regardé dans le miroir. L’image d’un jeune homme abattu s’y reflétait, la mine basse et les cheveux défaits. Une lueur toutefois brillait au fond de ses yeux, la même lueur que lorsqu’il la contemplait. Il a éteint la lumière après s’être brossé les dents et s’est emmitouflé dans les couvertures. Ce soir là, il a bien dormi malgré la tristesse qui l’accablait. Il a rêvé d’exil, de paradis et d'une crinière ondulée. Il a rêvé heureux et l’on pouvait voir une expression rare se dessiner aux commissures de ses lèvres. Il avait réussi à arracher un sourire au silence derrière lequel il s’était trop longtemps caché.

Standing ovation.

2005-01-10T23:58:00.000-05:00

Standing ovation, surtout quand le jeune acteur, Patrick Lamarre a lancé une pièce de vingt-cinq sous dans la salle en guise de rébellion contre la reine. Les gens ont adoré la métaphore et se sont levés d'un bond commun pour applaudir cette nouvelle étoile montante. Après la pièce, j'attendais Patrick, comme tous les autres pour qu'il appose sa griffe sur mon billet. Il est arrivé et je me suis jeté à ses pieds.

- Euh... ai-je bafoué, Patrick, voici la monnaie de ta pièce, c'est moi qui l'a reçue. En passant, tu étais excellent.

Il a pris la pièce et la mise dans la poche de son pantalon. M'a signé mon billet et nous sommes partis prendre une bière à la maison.

- J'étais si bon que ça Alex? s'est-il enquis.
- Et comment, t'as vu tous les gens t'acclamer, c'était extraordinaire.

Rendu à la maison, question de décompresser, nous nous sommes décapsulé une rousse. Patrick, quand il boit, il devient arrogant comme une grenouille. J'ai décidé, pour le calmer, de lui lancer un défi. Première fois de ma vie que je défiais Lamarre. Un match de roulette russe, pour voir qui de nous deux avait le plus de cran. Un quatre de sept. Un match sans lendemain.

Je ne parlais pas russe et lui ne comprenait que les mots usuels de cette langue compliquée.

- Va voir sur internet pour les règles, il y a tout là-dessus.

J'ai surfé, non sans erré sur des sites cochons où l'on voyait des truies et des vaches se brouter, et j'ai trouvé ce que je cherchais. Les règles étaient fort simples. Assis dans le salon, nous avons commencé la partie. Sur le barillet de mon .357 magnum, made in U.S.A. Sur son visage, je sentais la peur l'envahir, le trac comme on dit dans le milieu du théâtre.

Clic.
Clic.
Clic.
Clic.

Son front suintait comme jamais, ses mains moites étaient crispées sur le fusil et son sourire s'était effacé pour laisser place à de l'effroi.

- T'as peur Patrick, lui ai-je demandé.
- Un peu.
- C'est le fusil ou la mort qui t'effraie le plus.

Il m'a répondu la mort puisqu'on ne savait pas ce qu'il y avait après la vie. Je ne le savais pas non plus bien que curieux. Nous avons arrêté de jouer et je suis allé ranger le fusil dans ma chambre.

Un coup de feu a ombré la nuit. Il est accourue à mes pieds et m'a trouvé, un trou entre les deux yeux, gisant sur le sol maculé de sang. Il n'y comprenait rien, criait et pleurait. Moi non plus je n'y comprenais rien mais j'étais mort alors je n'avais plus à m'en faire. Cette soirée-là, c'était ma dernière représentation et tandis qu'il se tenait à mes côtés pleurant mon départ, je le regardais du haut des airs. J'ai esquissé un sourire, je l'avais eu moi aussi mon standing ovation.

Suggestion de livres.

2005-01-10T23:28:00.000-05:00

Quelqu'un aurait lu un classique dernièrement?

Je suis à la recherche d'un livre québécois (idéalement) qui vous aurait marqué.
Si il y en a un, faites-moi signe, je manque d'idée.

Merci.

Pour les fans, je travaille à penser à une fable qui devrait paraître prochainement...

Phrase entendue.

2005-01-09T04:28:00.000-05:00

il ne faut pas sauter aux conséquences trop rapidement.

Question entendue?

2005-01-08T18:03:00.000-05:00

Si l'on se retrouve en présence d'un paysage des plus enjôleurs avec en prime une horde de femmes aux attributs des plus alléchant, peut-on dire que le décor est clitoresque?

Coupure pure, pansement de ciment.

2005-01-08T16:58:00.000-05:00

Mot à mot, les sanglots coulent à flots. Floral dédale refermé ferme. Sans issue à son insu, un pleur effleure la fleur de son erraflure. Il boit, aboit mais ne voit que le bout de son nez enfourné chaque journée un peu plus. Plus qu'hier moins que demain, de main de maître il se répète sans cesse. Il s'appitoie sur son sort, sans essor, à tord et à dérision sans raison. Allez boit, pense t-il en se noyant la panse sans sens apparent. Saoul, il se saoule sans le sou jusqu'au bout afin que la fin sans fin soit juste un peu plus loin. Il s'accroche tout croche sans anicroche en attendant lentement, comme une cloche muette sans tambour ni trompette, que tout lui pète en pleine poire et que tout foire. Il s'ignore dans cette histoire et tente de réparer une blessure encore bien sûre qui n'est après tout qu'une moisissure aux comissures de sa censure.
A grand coup de cash il en arrache et se cache derrière hier comme l'hiver sous le printemps, comme le temps latent qu'il attend en savourant une bière, deux bières, trois bières, prières. Il en a assez et cette année, il se reprend en main afin que demain soit maintenant présent et que le présent ne soit que des plus souriant.

2005, une année de rapprochement.

2005-01-03T14:59:00.000-05:00

Une grande table, tous autour partagent le même sang. Plusieurs familles explosées, quelques marginaux qui se partagent depuis toujours. Un tour de table, à tour de rôle. Ce que 2004 nous a apporté, ce que 2005 nous réserve. Belle façon d'apprendre à connaître sa famille que l'on ne voit qu'une fois par année. Des tantes qui ont connu du succès, des oncles des déceptions. Quelques uns détournent la question et s'enfuient derrière l'humour. Pas facile de s'exposer à des gens de même sang. Je me suis souhaité, mon tour venu, du plaisir avec un grand P, du succès avec un grand S. Mon souhait le plus cher n'a pas de prix et ne s'exprime pas, il se vit. Me rapprocher de mon père avec un grand bonheur. Il y a des souhaits que l'on aimerait exposer à la face des gens mais il n'est pas facile de mettre son coeur sur la table en présence d'étrangers que l'on ne voit qu'au jour de l'an.

Phrase entendue.

2005-01-03T14:58:00.000-05:00

Quand quelqu'un se laisse pousser les cheveux, peut-on dire qu'il reprend du poil de la tête?

Échec et mat, on s'en fait une autre....

2005-01-03T14:36:00.000-05:00

Petit à petit, je me noie dans cet océan de larmes salées,
Où l'alarme enclenchée et son cri muet
S'accordent pour me servir de bouée.
Cet océan, je le traîne comme un boulet.

Le coeur en mille lambaux qu'il colle avec l'alcool. Trop cher le millilitre, il millite contre ses sentiments présent. Le présent lui ment présentement et le passé lui passe sous le nez. Que lui réserve le futur? Il ne saurait le dire sans fuir. Il se défile des files, orphelin félin dépourvu de griffes. Une fleur à l'oeil fait place à un pleur aveugle. Les larmes coulent à flots, lourdes d'un passé pas assez passé. Il essuie un revers du revers de sa main, panse sa blessure neurasthénique. Un refus qu'il refuse, une caresse en détresse. Orphelin de l'amour, il est seul en son deuil. Il pleure comme un enfant, mais grandit comme un grand. Car accepter un échec c'est évoluer comme un roi. A son tour de s'emmêler le coeur ailleurs, coeur d'ailleurs qui solide comme le roc peut être fragile comme l'exil.

Douillette, couchette et autres cachettes.

2005-01-01T17:51:00.000-05:00

J'ai décidé de lui mettre les barres sur les 't', les points sur le 'g' et la queue sur le 'q'. Bien que son doux parfum m'arrivait aux narines en de fines effluves franchement agréables - une odeur de franche menthe - les relents des remords se pointaient rapidement à la grève de ma bouche. D'abord étourdi d'un abus de houblon, tout tournait comme un quarante-cinq tours mais plus la soirée s'effritait, plus le tour de manège continuait. Je l'ai donc suivie, mon caroussel, mon étincelle, jusque chez elle. Appartement bien rangé, peinture fraîche qui camouflait les murs lourds de passé. J'ai eu droit à un tour guidé jusqu'à la chambre à coucher. Coucher n'y était pas, il était à l'étranger pour le week-end. J'en ai donc profité pour me laisser choir sur le baldequin. Moelleux, douillet, enfin tous les qualificatifs que l'on peut donner à un lit. Toutefois, je m'y sentais orphelin, l'échine incofortable sur les crevasses laissées béantes par un autre homme.
J'ai trouvé refuge aux creux de ses bras qui m'ont enlassés comme une couverture lors d'interminables tempêtes de neige. J'étais bien à ses côtés, oubliant le poids du présent. Je me suis abandonné à ses courbes filiformes et je m'y suis perdu. Je me suis réveillé le lendemain, mal de tête en prime. Mais contrairement à mes habitudes, ce n'était pas une migraine dûe à l'alcool mais bien parce que mon coeur était empli d'une légèreté que même l'argent ne peut acheter.
Son mari est revenu de son périple, s'est étendu sur son lit. Les empreintes laissées sur les couvertures n'étaient pas les siennes et lui meutrissaient le dos. Il s'en foutait puisqu'il avait lui aussi trouvé refuge dans les draps d'une autre.

Phrase entendue quelque part dans ma tête.

2004-12-23T11:19:00.000-05:00

Pleurer c'est rire aux larmes.

Fête pas fête j'y vais.

2004-12-23T01:55:00.000-05:00

Miolenha est mon amie que j’ai toujours eue de la difficulté à prononcer. Pas son nom bien sûr puisque nous venons du même patelin mais le mot ami. Il a toujours eu ce même goût amer dont je n’arrive point à me défaire. Donnez-moi n’importe quel mot, je n’aurai aucun problème à le mettre en mot, mais ami m’a toujours causé problèmes. Au fait, je ne me suis pas présenté. Je m’appelle Sonia. Sonia, nom propre mais très commun. J’ai remarqué une fois, en jouant avec mon nom que si l’on place les lettres dans le désordre on obtient Anios. Anios comme année en espagnol. Anios comme les deux dernières que je viens de passer seule à pleurer la mort de Miolenha. Un fâcheux accident de voiture l’a emporté pour qu’elle puisse s’occuper de sa mère malade au ciel. J’ai dit un peu plus haut avoir de la difficulté avec le mot ami. Trois lettres, toutes plus banales les unes que les autres. Trois lettres que l’on a beau décomposer comme on veut, on revient toujours à ami. Par contre, je n’en reviens toujours pas ce qu’elle m’a fait il y a trois ans, Miolenha. Elle m’a volé mon petit ami. En plus, elle me l’a volé dans mon dos. Elle se l’ai poigné dans mon dos, à mon insu. J’ai pleuré sa perte durant maintes lunes, à n’en plus dormir ni manger ni respirer. Aujourd’hui, j’ai tourné la page sur cette banalité mais je n’arrive toujours pas à aligner les trois lettres du mot ami avec autant de facilité. Deux ans, jour pour jour que Miolenha est morte, qu’elle n’est plus qu’une pensée mélancolique qui m’habite.
Mon gâteau de fête, sur la table, est le même depuis les vingt dernières années. La différence est qu’une bougie s’y ajoute sans que je ne m’en rende compte. Pour moi, il y a longtemps que je n’en ajoute plus. Il y a deux ans. J’ai tout de même pardonné à Miolenha qui a oublié, l’espace d’un instant, qu’ami et amour commençait de la même manière mais que la terminaison en est toute autre. Toute ma famille me regarde avec leur appareil photo. Ils attendent tous la même chose : que d’un souffle, j’envoie valser les flammes jusqu’à ce que aucune bougie ne reste debout. Je les ai soufflé, de tous mes poumons, mais une m’a gardé en haleine. C’est alors que j’ai envoyé une pensée à tout vent pour Miolenha. Je me suis rendu compte que les amis sont comme les gâteaux d’anniversaire, chaque année ils resteront tandis que les amours sont comme les bougies, plus le temps avance, plus il y en a mais il y en aura toujours une qui restera allumée.

Je vais suivre mon instinct (sauf si il décide d'aller au pôle nord)

2004-12-20T23:12:00.000-05:00

J’ai suivi le conseil de ma grand-mère, je me suis emmitouflé dans plusieurs pelures, comme un oignon. Le seul problème c’est que ça m’a coûté cher d’oignons. En tout, trente-deux pour m’habiller de la tête aux pieds. Sans parler des gens qui se retournaient à mon passage ni des yeux qui m’ont coulé toute la journée. Je n’ai pas arrêté de pleurer. Et j’ai eu froid, ce n’est pas chaud des pelures d’oignons. Grand-maman, excuse-moi mais jamais plus je ne suivrai tes conseils.

Morale de cette histoire : les conseils des grands (même si ma grand-mère est plus petite que moi) ne sont pas toujours bon à suivre. Surtout si ils sont en voiture et que vous êtes à pied ou encore que vous marchez sur les mains. Alors là, la marche pourrait être longue… comme le bras.

Vin, temps et autres vingt ans.

2004-12-16T14:28:00.000-05:00

J’ai envoyé, la semaine dernière, une lettre en vers. Une épître à Charles, un ami de longue date. J’avais toutefois oublié que Charles est daltonien. Il l’a donc reçue d’une couleur différente. Dans ce court texte que j’ai adressé à son domicile, je lui racontais mon impuissance envers et contre tous. Impuissance face à cette machine infernale qui m’interne en de pleurs ternes.
Je n’avais pas vu Charles depuis belle lurette, le soir où nous avions arrêté le temps autour d’une bière. Belle lurette, depuis, avait dû fermer ses portes. Une descente policière ou une montée mafieuse, je l’ignore. Charles m’a appelé aujourd’hui, m’invitant dans son quatre et demi pour refaire le monde en se remplissant le ventre de bêtes qui animent nos dessins animés. Arrosé d’une bouteille de vin le tout, sucré le palais d’un triple chocolat royal. J’ai répondu à son invitation et me voilà, effleurant les trottoirs jusqu’à sa demeure. N’en demeure pas moins que l’envie ne m’accompagne pas. La distance nous a séparé, le temps en travers comme bouclier. Chacun de notre côté, nos routes se sont prolongés à des rythmes différents. Chacun de notre côté nous nous sommes perdus de vue. Il me voit de son œil de daltonien et moi je jette sur lui des regards envieux. Femme, enfants, et tout le tralala. Moi, je n’ai que le tralala pour soutenir le vide qui m’habite. Je suis arrivé chez lui, légèrement en retard. Nous avons, comme promis, refait le monde, réglés les guerres, abolis les religions. Nous avons, à notre façon, accrochés un sourire éphémère à nos viagers. Je suis rentré, baume sur mes plaies du quotidien et je me suis dit que je devrais l’appeler plus souvent, puisque avec lui, la vie à une toute autre couleur. Une toute autre douceur.

LUMIÈRE D'HIER (texte dédié à la mémoire d'une personne qui s'est enlevé la vie la semaine dernière).

2004-12-12T19:49:00.000-05:00

Je suis rentré chez moi comme d'habitude
Les mains pleines, le coeur vide de solitude
La télé crachait des images de guerre
D'enfants se mourrant derrière des prières

La nuit tombait à peine derrière mes rideaux
Mon dernier ciel ne pouvait être plus beau
J'ai adressé un dernier regard à ce décor immonde
Avant de fermer les yeux quelques secondes

On me tend les bras, m'offre des ailes
J'attrappe au vol cette ficelle
Qui m'garde les pieds sur terre
Qui m'met le coeur tout à l'envers

Une vieille photo accrochée au mur
Me fait douter, j'suis plus trop sûr
La route est longue et très peu droite
Mes nuits sont froides, j'ai les mains moites

On me tend les bras, m'offre des ailes
J'attrappe au vol cette ficelle
Qui m'garde les pieds sur terre
Qui m'met le coeur tout à l'envers

Y'a pas de réponse au numéro
Qu'vous venez tout juste de composer
Essayez donc un autre tantôt
P't'être que la ligne sera débranchée

Y'a pas de réponse au numéro
Qu'vous venez tout juste de composer
Essayez donc un autre tantôt
J'trouverai le courage pour en parler

L'HEURT DES HEURES.

2004-12-12T13:33:00.000-05:00

Le ciel livide
Les ruelles vides
La neige givre tous mes tourments

La tête sur l'oreiller
Ton doux parfum pour me rappeler
Une histoire morte, un faux mouvement

Ton sourire, tes yeux océans
Core une fois seul sans toi
A rougir en pensant qu'un temps
Tu r'viendras comme avant
Comme la dernière fois

Je tourne en rond tout étourdi
Pleure ton départ, tous les souvenirs
Laissés présent, sont imparfaits

Le doux son de ta voix habite mes murs
Absents murmures, je joue les durs
Larmes salées, l'âme désarmée

Ton sourire, tes yeux océans
Core une fois seul sans toi
A rougir en pensant qu'un temps
Tu r'viendras comme avant
Comme la dernière fois

A soufrir en pensant qu'un temps
Tu r'viendras comme avant
Comme la première fois.

Petites niaiseries du samedi

2004-12-11T16:35:00.000-05:00

Pour ceux qui aiment les casse -têtes...
1) Inscrivez sur votre calculatrice tous les chiffres de votre numéro de téléphone se trouvant avant les 4 derniers
2) Multipliez par 80
3) Plus 1
4) Multipliez par 250
5) Plus les 4 derniers chiffres de votre numéro de téléphone
6) Plus les 4 derniers chiffres de votre numéro de téléphone encore
7) Moins 250
8) Divisez par 2 Est-ce votre numéro de téléphone ???

Et aussi:

http://www.humour.com/jeux/games/f1.asp

Bon samedi à tous.

Un ti nouveau

2004-12-11T13:02:00.000-05:00

Le blog a fait un nouveau ti.
Voici son lien, en passant, c'est le frère de Miu.
http://volution.blogspot.com/
A la fois engagé socialement, il est un amoureux de sa langue, et de ses genoux.
Ca vaut la peine...

Symphonie de bruit, cacophonie de vie.

2004-12-08T14:31:00.000-05:00

Quand j'écris je cris et quand je pleure j'effleure
Le fond de ma pensée, le fond de mon tiroir
Où repose souvenirs et autres tresaillements
Qui s'entremêlent en de discordants accords

Les mots ne mentent et me hantent
Du soir au levé du matin, qu'atteind
Le poids de mes murmures qui se fracassant contre la paroi
Des murs de ma foi, des murs de mon toit, de mon moi

Quand j'écris je fuis et quand je cris je vis
Une harmonie trépidante, un temps fracassant
Qui se heurte aux batants entrebaillés
D'une vie de vices viciés, d'une vie appropriée que je me suis approprié.

Digérer un livre n'est pas de tout repos surtout pour un insomniaque.

2004-12-06T14:47:00.000-05:00

Une amie m'a emprunté un livre. Un classique que je m'étais tapé en moins de deux jours. Son copain m'a appelé hier soir, elle est à l'hôpital, avec un livre dans l'estomac. Aux dires de son copain, elle l'a litérallement dévoré ce manuscrit. Je lui avais pourtant dit de faire attention mais elle ne m'a pas écouté. Elle l'a dévoré et repose dans un état stable à l'hôpital. Je suis content d'entendre ça parce qu'elle a des sautes d'humeur incroyables. Si ça ne lui prenait que l'hôpital pour la stabiliser et bien tant mieux.
Aujourd'hui je suis allé la voir. Elle semblait bien aller. Elle parlait peu puisqu'un pied sortait de sa bouche. Pas facile de prononcer quand t'as un pied qui t'empêche de prononcer quoi que ce soit. J'ai longuement réfléchi à sa situation et j'ai compris d'où venait le pied. Cet auteur, que j'admire particulièrement, je lui avais vanté les mérites de sa plume à moultes reprises. Je l'avais placé sur un pied d'estal. Je pense qu'elle n'a pas digéré le pied encore. J'imagine même pas si je lui avais dit que l'auteur était une tête de turc...

Je vais y penser à trois fois avant de prêter un livre à nouveau. Chaque fois, c'est un malheur. Je devrais peut-être seulement les prêter à mes ennemis... Me reste plus qu'à en trouver des ennemis.

Phrase entendue

2004-12-03T16:56:00.000-05:00

- En tout cas moi les massages que je donne sont gratis, pas vrai Dan?
- Oui, c'est vrai, pis t'en as vraiment pour ton argent.

Perte d'élasticité.

2004-12-01T14:01:00.000-05:00

Germain Jasmin était mon pote. Ce que j’aimais de lui c’est qu’il ne s’en faisait pas avec les petites choses de la vie. Peut-être à cause de son accident de jeunesse, où il a laissé un œil au combat. Journée d’hiver classique, neige abondante, froid bien emmitouflé dans la contrée loin de la ville, deux équipes et deux chefs. Nous nous retrouvions dans la grange au milieu du champ. Nous étions jeunes à l’époque mais nous battions pour les mêmes raisons que les grands. Pour un bout de territoire, d’honneur. Pour un bout de liberté. C’est lors du dernier combat de l’hiver, la fameuse guerre des foulards comme nous l’appelions, que Germain a perdu de vue son premier œil. Une boule de neige, grenade en son centre, lui a explosé au visage. Ce fût la dernière fois que les hostilités avaient lieu, la dernière fois que mon pote voyait la vie avec profondeur.
Aujourd’hui, malchanceux comme il est, il est à l’hôpital, et je me trouve à son chevet. Les murs sont du même blanc que le drapeau que nous avons brandis après l’explosion. Du même blanc que la neige qui tombait sur la contrée, du même blanc que prend sa vie. Tout à coup, son monde se retrouve sans couleur, sans saveur. Son deuxième œil, il l’a perdu il y a quelques heures à peine alors que nous étions sur le balcon , au troisième étage de mon bloc appartement. Sirotant une bière, nous parlions de tout, de rien mais surtout de rien qui pourrait changer le monde en soit. Je me suis approché de la barrière qui m’empêchait de me jeter dans le vide pour y lancer par-dessus bord ma cigarette. Une jolie fille passait sur le trottoir. Grande, blonde, une paire de seins qui ferait perdre la tête à un manchot et deux yeux. Deux yeux qui me perforaient le regard.

- Viens jeter un coup d’œil à la fille en bas, que je lance à Germain.

Il s’est approché et a pris ce que je lui ai dit au pied de la lettre. Son œil, sortit de son socle, a fait une chute de deux étages. Le nerf optique tendu au maximum, comme une corde, a freiné sa course à quelques pouces seulement de la fille. Un peu plus et elle se retrouvait avec les deux yeux dans le même trou. Elle s’est enfuie en courant étant donné l’horreur de la scène, a traversé la rue et paf! Elle s’est fait ramené sur terre par un camion de la ville de Montréal qui lui a fauché la trentaine d’années d’expérience qu’elle avait accumulée jusque là.

Germain Jasmin était mon pote. Ce que j’aimais de lui c’est qu’il ne s’en faisait pas avec les petites choses de la vie. Il est maintenant mort depuis quelques minutes à peine. Nerf optique trop étiré, il est mort sur la corde raide. Feu Germain, tu réchaufferas toujours mon cœur, même par temps froid d’hiver.

Je vous souhaite la bienvenue dans mon monde...

2004-11-22T16:43:00.000-05:00

Hier soir je m’emmerdais, seul. Pire, je me tapais sur les nerfs, qui étaient en boules. Après avoir longtemps dribblé avec mes nerfs, je suis allé faire prendre l’air à mes pensées. Misère, je ne trouvais plus la laisse. J’ai laissé faire et je suis allé dans un bar branché. Je dis branché mais en fait, je ne sais pas si il l’était, c’était la première fois que j’y allais. Première fois que j’y laissais mon argent. A voir tous les néons de l’affiche qui scintillait comme des yeux d’amoureux, il devait être branché. Enfin j’espère, sinon quel genre de batterie l’alimentait. A moins que c’était une génératrice.
J’étais paisiblement assis, une bière dans la main à regarder les gens. C’est fou quand on est seul la quantité d’alcool qu’on peut s’envoyer en un temps record. Je commençais à être saoul. A bien y repenser, je n’étais pas saoul mais sur le bord. Je dansais, animé par une énergie inconnue, pendant que les gens me regardaient en se demandant quelle espèce de fucké pouvait danser sur un bar. Je commençais à avoir un verre de trop dans le nez. Je suis donc descendu et me suis rassis. Je ne sais pas si les verres paraissaient mais quelqu’un s’est approché. Il a tenté de me les tirer.

- Salut, tu danses souvent sur le bar comme ça.
- A l’occasion. Ça te dérange?
- Non, au contraire, c’était très drôle. Ça en ballet la peine.

J’ai alors constaté que j’avais à faire à plus saoul que moi. Il m’a payé un verre. Je lui ai dit que j’avais déjà celui-là dans ma collection mais que je le prendrais quand même. Ce fût une soirée mémorable dont je ne me souviens de rien. Le seul souvenir que j’ai c’est un carton d’allumettes. Avec un numéro de téléphone. Pas de nom. J’ai décroché le téléphone. Pas facile, il était vissé avec des Robertson no. 4 (à ne pas confondre avec Chanel no. 5, ça c’est un autre type de vis). Après l’avoir décroché, j’ai signalé. Mon coloc s’est levé au même moment et m’a vu jouer au mime dans le salon.

- Qu’est-ce que tu fous?
- Je signale, ça se voit pas.

Ça sonnait à l’autre bout du fil. Une voix a répondu.

- Y’a quelqu’un?
- Non, y’a juste une voix.
- …

J’ai finalement appris que c’était la ligne 1-800 de la compagnie qui distribuait les cartons d’allumettes. Ouvert 24/24, 7/7, seulement pour ceux qui auraient des questions, des plaintes à formuler ou des commentaires à ne pas taire. J’ai raccroché, confus. Finalement, je devais être plus saoul que je ne le pensais. Je n’ai aucun souvenir de ma soirée d’hier. Je suis retourné me coucher. Dans mon lit, une femme. A côté du lit, une chaudière. Elle s’est réveillée quand je suis entré.

- Fuck que j’étais chaude hier.

J’ai ri et je me suis recouché en cuillère. Elle a soupe iré, j’ai dormi comme un bébé.

Complètement marteau

2004-11-21T17:28:00.000-05:00

Tantôt j’étais devant la télévision et je cognais des clous. Comme ça, pour rien, je cognais. Ma voisine d’en haut cognait aussi. Pas des clous. Du balai. Pour me signaler que le bruit du marteau troublait le silence dans lequel elle baignait. J’avais toujours trouvé les gens bizarre de prendre un bain de silence. Au moment où j’allais enfoncer le dernier clou, d’un seul coup de marteau comme Daniel dans Karaté Kid, le téléphone a sonné. J’ai levé les yeux pour voir qui appelait mais je n’avais pas l’afficheur. Il a sonné à nouveau. Je me suis finalement levé pour aller ouvrir la porte. C’était pour Carole. Étant donné que je ne m’appelle pas Carole, j’ai dit au gars à l’autre bout du fil que je ne m’appelais pas Carole. Il a raccroché. J’ai donné un bon coup sur le clou. Le marteau a épousé la forme de la tête et a glissé dans les cheveux gras du clou. Je vous dis pas la douleur.

- Pas la douleur.

J’avais le pouce mauve. Comme si ça allait changer quelque chose, j’ai lancé le marteau au bout de mes bras. Il a atterrit sur mon autre pouce. J’avais maintenant les deux pouces mauves. Je les ai passé sous le robinet mais ça n’a rien changé. J’ai ensuite ouvert l’eau et ça a fait du bien. Ils étaient toujours mauves par contre. J’ai décidé de ne pas arroser mes plantes tout de suite puisque je ne savais pas ce que ça allait donner avec les pouces mauves. J’ai pris un marqueur feutre vert et me suis dessiné le bout des pouces. J’ai pu ensuite en toute quiétude arroser mes plantes. Elles étaient contentes et m’ont gratifié d’un sourire. Elles étaient belles mes plantes. Un beau vert tige.

Ma sculpture était maintenant terminée, une tête de Turc. J’avais réussi à y enfoncer le dernier clou, à y mettre un peu de plomb dans la tête. Le téléphone a sonné à nouveau. Je suis allé à la porte pour voir qui me dérangeait à nouveau. Je me suis enfargé dans le tapis. Je suis tombé en pleine face. Je n’étais pas dans mon assiette, j’étais tombé dans mon soulier juste à côté. Manuel est entré, à vue la scène et m’a demandé ce qui se passait.

- C’est fini les travaux Manuel.

L'alcool tue.

2004-11-21T15:21:00.000-05:00

Je me suis réveillé ce matin-là, la langue à terre. Toute la nuit elle avait dormie dans un tas de poussière. J’ai trouvé un chiffon J, qui n’avait pas du tout la forme d’un J, et me suis récuré le bout rose qui dépassait de ma bouche pâteuse. Je l’ai ensuite mis dans ma poche. Je n’avais pas le goût de parler aujourd’hui. Je n’avais pas envie d’écouter non plus. J’ai trouvé deux bouchons de bières qui traînaient dans le même tas de poussière et me les suis enfoncé dans les oreilles. C’était des sons gagnants de Molson Dry. Toute la journée, j’ai entendu cette maudite musique fatigante en boucle. C’était un tube de Patrick Juvet. Je hais Patrick Juvet. J’ai cherché pendant au moins deux heures le tire bouchon. Je ne l’ai pas trouvé. Sûrement qu’un voleur était entré chez moi et me l’avait cambriolé. J’ai cherché le pied-de-biche, mais là non plus, je n’ai pas réussi à trouver la biche. Cambriolé aussi. J’avais toujours la bouche pâteuse. Chaque fois que je l’ouvrais, une feuille mobile tombait. J’aurais bien aimé écrire mais je n’avais pas bonne mine alors je suis parti pour l’hôpital afin qu’on me retire Patrick Juvet des oreilles. J’ai pris un taxi. Il était lourd. Le chauffeur aussi. Il sentait l’aneth ou les chips au dill pickle et conduisait comme un chauffeur de taxi. Un klaxon par-ci, un reklaxon par-là, un sacre par-ci, un resacre par-là. Je suis finalement arrivé à l’hôpital en un seul morceau. Rendu devant la secrétaire, j’ai sorti ma langue de ma poche et l’ai mis dans ma bouche.
- Je peux voir un médecin madame, j’ai des bouchons dans les oreilles.
- Z’avez essayé les Q-tips?
- Non.
Je suis parti. Pas pris de taxi. J’ai pris une marche. Au même moment, quelqu’un sortait de chez lui. Il n’a pas vu la marche manquante. Il a déboulé et s’est fracturé le crâne. Il est mort, pas sur le cou mais sur le crâne. Je suis rentré chez moi vers dix heures, juste à temps pour le bulletin de nouvelles de fin de soirée. Ils ont parlé du gars qui était mort après avoir déboulé. Plus jamais je ne vais boire, me suis-je dit. L’alcool tue.

Une fois n'est pas coutume. Deux fois n'est pas mieux.

2004-11-20T14:18:00.000-05:00

Deux fois j’ai fait la même gaffe. Jamais plus je ne la referai. En fait, me connaissant aussi bien qu’une vieille paire de pantoufles, je la referai certainement. Mais je vais y penser à deux fois avant de prêter un livre. La première fois, je me suis épris pour une fille, Bianca. Je lui ai laissé Les Fourmis de Bernard Werber. Je n’ai, depuis, aucune nouvelle d’elle. Pire encore, je n’ai plus jamais revu le livre qui m’a initié aux plasirs de la lecture. Je me suis alors dit : je ne prêterai plus de livre à personne. Dernièrement, c’était Marie-Claire. Beau début de relation. Elle avait déjà lu Les Fourmis. J’étais correct. Par contre, elle n’avait pas encore goûté à la douce médecine de 37,2 le matin de Djian. J’ai accepté de lui prêter. Aussitôt qu’elle est partie pour Sherbrooke je me suis dis que les choses allaient mal tourner. Que je n’aurai pas dû. Et bien, c’est arrivé. C’est fini. Je n’aurai probablement plus de nouvelles d’elle et je ne reverrai sûrement le bleu, la femme et le nom de Djian dans ma bibliothèque. Par contre, cette fois-ci, j’ai eu quelque chose en échange. Du bon temps et une boîte de condoms nervurés plutôt inconfortable…

La fable de l'hiver et de la baguette.

2004-11-19T15:54:00.000-05:00

Il était une fois un foie. Il avait un sérieux problème d’obésité. Ne pouvant s’empêcher de manger huit repas complets, cinq services, par jour. Il était, au fil des bouchées goulûment avalées, devenu un foie gras. Une mince couche de gélatine le protégeait des intempéries. L’hiver s’en venait, il était à moins de deux kilomètres de chez lui, lui ayant téléphoné pour lui annoncer son arrivée prochaine. Il se sentait en confiance pour l’affronter. Lorsque la grippe sévissait, il se faisait une mouche à moutarde pour ensuite s’abandonner à un bon pain chaud avec des bulles et son canard jaune en plastique préféré. Il fumait beaucoup aussi. Pas n’importe quoi, seulement des fines herbes et de temps à autres, il s’envoyait du poivre de cayenne. La consommation de stupéfiants lui permettait d’oublier son quotidien, de s’évader, se ramollir et lorsque l’insomnie se pointait le bout du nez, il s’envoyait une grande dose pour ensuite s’étendre et dormir comme un môme. L’hiver et lui avaient des comptes à régler. Le foie, une fois qu’il avait eu le foie en charpie dû à une trop grande consommation d’alcool, avait invité la blonde de l’hiver à prendre un digestif chez lui. Ils avaient fait l’amour toute la nuit comme des bêtes incontrôlables. L’hiver se l’était fait annoncer un matin alors qu’il partait pour le travail. Sa copine, Automne, était tombé enceinte du foie. Et elle avait décidé de garder l’enfant. L’hiver n’avait pas digéré la mauvaise nouvelle et s’en allait maintenant tomber sur la tomate du foie. Ce que l’hiver ignorait toutefois c’est que le foie s’était armé d’une baguette, bien dure et bien longue, pour lui foutre toute une dégelée. L’hiver a frappé à la porte du foie. Il a ouvert, sur ses gardes. L’hiver lui a craché au visage une série d’insultes qui l’ont laissé de marbre. Il a ensuite tenté une attaque de baguette mais l’hiver l’a esquivé d’un geste habile. Le combat a ainsi duré pendant plusieurs minutes. L’hiver était à bout de souffle tandis que le foie était resté avec un goût amer de l’incroyable maîtrise d’arts martiaux de l’hiver. Un voisin, alerté par la scène, a appelé les policiers qui sont arrivés avec le panier à salade. Le foie, lorsqu’il les a vus débarqué, a craint le pire. Il détestait la salade, ennemi juré qui était beaucoup plus populaire que lui. Les policiers n’ont eu aucun mal à freiner les élans de violence des deux assaillants. Le foie a été condamné aux travaux forcés tandis que l’hiver a été trouvé coupable de tentative de meurtre. Le tout s’est déroulé à huis clos, aucun journaliste accepté. Le foie travaille maintenant dans une épicerie de Pointe St-Charles pendant que l’hiver purge sa peine à Bordeaux. C’est pour cette raison que je vous annonce que l’hiver sera doux cette année. Il a intérêt…

La fable du genou gauche et de l'échelle.

2004-11-19T14:23:00.000-05:00

Le jeune Michel marchait, plus de passé derrière ses vingt-trois ans que ses deux mois qu’il ne lui restait à savourer. Les médecins avaient décelé un cancer du genou gauche, le pire selon eux. Ce type de cancer se développait surtout chez les gens qui fournissaient un effort physique soutenu jour après jour. Le public cible pour cette terrible maladie, les mimes ou encore les kangourous. Premier diagnostic chez un homme de moins de trente sept ans. Premier aussi chez quelqu’un qui portait une prothèse. Michel avait perdu son genou trois ans auparavant dans un accident bête de ballon-chasseur. Moins d’un an après l’opération, il avait pu reprendre le cours de ses activités. Fervent adepte du jeu du drapeau et de la chance, il avait dû mettre les bouchées triples puisque ces sports avaient rapidement évolués durant sa convalescence. Il s’était remis à l’entraînement. Avait repris la marche rapide, la crème Budwig, le bonhomme pendu et le pogo ball. En moins de temps qu’il ne faut à un muet pour crier : je suis muet, il avait retrouvé son entrain d’antan et était de retour sur ses deux genoux. Ses parents étaient fiers de voir leur jeune Michel ne pas se laisser abattre par ce malheureux accident. Bien qu’il soit la risée des autres élèves du Cégep, il s’acharnait et croyait en ses moyens. Il avait un rêve, celui d’aller à la grande compétition annuelle de décathlon qui avait lieu à Shawbridge. Son entraîneur personnel, l’ex champion de corde à danser enduro, le nain Desjardins, croyait aussi en ses chances de terminer la compétition dans les cinq premiers, bien que cette année-là un taux record d’inscription avait été fait, plus de trois milles participants. Du lever du soleil jusqu’à son coucher, Michel n’avait qu’une pensée, devenir le premier « handicapée » à gagner cette prestigieuse compétition et ramener la cagnotte de près d’un demi million. Un jour, alors qu’il s’était entraîné un peu plus qu’à l’habitude, il avait ressenti une légère douleur au niveau de sa prothèse. Il n’en avait pas fait tout un plat (il n’aimait pas le goût des prothèses de plastique, il préférait manger des Lucky Charms) et avait poursuivi son perfectionnement en vu de la compétition qui avait lieu dans moins d’un mois. Le lendemain, il était barré dans son lit. Incapable de se lever, il avait crié à l’aide et ses parents avaient accourus à son lit. Ils avaient alors appelé les ambulanciers qui étaient arriver aussitôt (Michel et sa famille restait dans le même duplex que l’hôpital qui se trouvait au rez-de-chaussée). Croyant d’abord à une vilaine entorse, les ambulanciers avaient dû se rendre à l’évidence et faire appel à un médecin spécialisé de Brownsburg-Chattam. Il avait constaté l’état avancé du cancer et en avait avisé les parents de la victime. Michel avait alors songé au suicide (merci Pat pour l’inspiration) mais ne voulait pas s’avouer vaincu aussi facilement.
Le jeune Michel marchait, plus de passé derrière ses vingt-trois ans que ses deux mois qu’il ne lui restait à savourer. Il ne pouvait se rendre à la compétition et en était bien triste. La plaza était pleine à craquer, vente trottoir. Il s’en est acheté un bout qu’il a soigneusement accroché au mur de sa chambre. Il le regardait souvent, déçu de ne pas être aller à la compétition. Le bout de trottoir était son trophée à lui, son prix et la dernière chose qu’il ait vue avant de s’enlever la vie, avant de s’avouer vaincu. Une balle, entre les deux yeux pour apaiser ses souffrances, tant physiques que psychologiques. Il se retrouvait maintenant devant l’échelle qui lui permettrait de monter au paradis. D’abord découragé de voir la hauteur de l’échelle qu’il devait gravir malgré le cancer, il s’était armé de courage. Trois jours plus tard, il atteignait le sommet. Malheureusement pour lui, le paradis était fermé, journée fériée. Il a dû attendre le lendemain matin, que les portes du paradis ouvrent. Il était néanmoins content de lui, il avait, malgré son cancer, réussi la plus grande des compétitions. Il était mort heureux et fier.

La constipation n'est peut-être pas la solution mais garder le tout en dedans peut parfois faire du bien.

2004-11-18T17:32:00.000-05:00

Il y a de ces jours où j’ai la larme facile, qu’un rien ne peut égratigner. Aujourd’hui, la larme crie, je ne connais plus le code pour mon système de larme. La centrale a appelé mais je ne pas décrocher, trop occupé à réfléchir. L’amour est si compliqué que même un calcul scientifique me semble d’une facilité facile. Le problème avec l’amour c’est qu’il n’y a pas de logique. 1+1 n’est pas toujours deux. Parfois il donne zéro, d’autres fois trois. J’écris tout haut ce que mon cœur déverse, j’écris tout bas ce que mon cœur renfloue. L’amour rend flou, comme une mauvaise photo. La mise au point doit être faite mais la bague prévue à cet effet est rouillé, trop peu utilisée dernièrement. Le déclencheur a perdu de sa souplesse, l’image est noire, l’image est blanche, sur-exposée, sous-explosée.
Il y a de ces jours où j’ai la larme agile, qu’un rien ne peut érafler. Aujourd’hui, la larme retentit, on est entré par effraction dans mon cœur qui se ferme naturellement. Se ferme-t-il ou ne s’ouvre-t-il pas? C’est du pareil au même. Même moi je ne le sais pas. J’ai un cœur allergique à l’amour, j’ai un cœur trop fragile aux blessures. Je n’ai pas de diachylon, ni même de diapason. Que des fausses notes, même pas d’accord. Un bémol se glisse de temps à autres dans ma clé de sol, mais un silence, de quatre temps vient tout désaccorder.
L’amour est plus difficile à lire que la musique, plus difficile à vivre qu’une simple rythmique. Il y a de ces jours où l’on devrait rester étendu sur son lit, le regard aveugle, l’oreille sourde et la langue muette. Il y a de ces jours où les mots ne peuvent rester en place. Ils doivent sortir peu importe la résonance, peu importe la discordance.
Il y a de ces jours où la larme armée est plus salée que n’importe quel océan, plus mouillée que le pavé après le déluge. Il y a de ces jours où le cœur fait chier. Il y a de ces jours où je souhaiterais être constipé.

En passant, celui-là, je l'ai écrit sobre.

Suite de la fable de la porte patio et de la perle rare.

2004-11-17T23:50:00.000-05:00

Il s’est engagé dans le couloir qui menait à la porte patio, a pris son élan à deux mains et a couru de toutes ses jambes vers la vitre…

Au moment où la porte allait voler en éclats, que son corps se fracasse contre le verre trempé (dans un liquide qui la rend plus solide), son téléphone cellulaire a sonné. Un vieux tube de Salt N Peppa, version disco, lui annonçait l’entrée d’un appel. Son afficheur, un mime retraité qui avait fait carrière aux Europe, s’est matérialisé devant ses yeux. De ses gestes incongrus (un peu dépassé par la nouvelle école de pensée des mimes), il a tenté de lui faire comprendre que son père était à l’autre bout de la ligne. La communication s’est brisée au moment où Éric avait deviné que le roi Na était à l’autre bout du fil. Probablement quelqu’un qui marchait dans les bois avait vu le fil traîner par terre et l’avait sectionné sans prendre conscience des conséquences. L’homme âgé est retourné dans le cellulaire pour continuer de regarder un vieil épisode de Bay Watch.
Éric était toujours devant la porte. Il a rangé son téléphone dans la poche de sa salopette brune et mauve aux couleurs du royaume de son père. A eu une pensée pour sa mère, la défunte reine Océros et est retourné les mains vides vers la contrée éloignée. La nuit commençait à tomber. D’abord de minimes morceaux de soleil qui venait choir au loin puis de gros morceaux (comme des pépites de chocolats encore plus grosse qu’avant) à ses côtés. La fée a pris ses jambes à son cou et a roulé jusque chez elle. D’abord étourdie en se relevant, elle a rapidement repris tous ces états, qui étaient tombés par terre. Éric a ouvert la porte et son père l’attendait derrière, le sourire fendu jusqu’au plafond. Crémeuse ou traditionnelle Éric? En levant les yeux, Na a remarqué que son fils avait en sa possession une imposante paire de seins. Il lui a ordonné de s’en départir afin de venir les rejoindre à la salle à manger. Il était impoli de manger les mains pleines (mais pas le ventre vide). Surtout du St-Hubert. Trois ans déjà, jour pour jour, que le roi avait épousé la reine Na, pour devenir ainsi son mari. Roi Na était heureux mais dissimulait une peine profondément qu’il avait accueillie au moment où sa première femme, la reine Océros, l’avait abandonné pour une histoire de décès ou quelque chose comme ça. Le roi avait tenté, sans succès, de retrouver ce fameux décès qui lui avait enlevé sa tendre moitié. Après un an, il avait abandonné ses recherches et avait rencontrer Anna Na.
La fée a grimpé l’escabeau qui menait à sa chambre. Elle s’est refaite une beauté. Une scie à ruban, trois clous, quatre planches de bois plus tard, sa beauté était refaite. Ne lui restait qu’un truc à régler: cacher sa paire de seins qui étaient apparue durant la nuit.

Que va-t-elle faire, comment va-t-elle réussir à camoufler ses deux canons sans que son père ne se doute que son fils soit devenu une femme au courant de la nuit?
Réponse dans le prochain texte, si je le narrateur trouve la réponse.

P.S. Un petit secret entre vous et moi, je ne sais pas du tout où le narrateur veut en venir avec ça. Je soupçonne même qu’il ne le sache pas lui-même.

A resuivre...

La fable de la porte patio et de la perle rare.

2004-11-16T12:26:00.000-05:00

Il était une fois, la fée Éric. Autrefois un homme, un crapaud l’avait embrassée près du cours d’eau qui sillonnait entre les montagnes d’une contrée éloignée. Après le baiser qu’il avait attendu durant des lunes, le soleil s’est pointé le bout du nez à travers les carreaux de sa fenêtre qu’avait laissé tomber les rideaux. Ce matin là par contre il se réveilla en chialant, maugréant, et muni de la plus dangereuse arme de destruction. Ses deux canons lui pendaient le long du torse maintenant dépourvu de poils. Croyant d’abord rêver, il s’était pincé. Pas moins de trente secondes plus tard, une ecchymose s’était dessinée à la surface de son velours. Longtemps il avait pleuré son sort. Il avait inconsciemment souhaité rencontrer la perle rare. Dans cette contrée recluse, les perles n’existaient pas. En fait, oui, mais la comtesse Condine les portaient toutes à son cou et ses lobes. Il n’avait donc rencontré sur son passage, lors d’une promenade en forêt, q’un crapaud. Le crapaud Ti. S’entraînant depuis des lustres les cuisses menues, il lui avait sauté au cou et lui avait fait grâce d’un langoureux baisé, ce après quoi, Éric lui avait offert une cigarette. Ti avait accepté de signer son arrêt de mort. Une touche de la cigarette et paf! En moins de deux, cancer du poumon. Généralisé en moins de temps qu’il ne faut pour crier énergumène. Il est mort dans la douleur et repose maintenant en paix dans une assiette quelque part non loin de Shawbridge.
La fée Éric s’était donc donnée comme mission d’aller voler les perles de Condine. Bémol à cette mission, le château était gardé par d’imposants phallus en érection. La chambre de la comtesse, contrairement à la croyance populaire, se trouvait au sous-sol et non et cent quatrième étage. Éric a empoigné ses clic, ses clac et ses clopes et est partie à l’aventure. L’aventure n’était pas très loin, seulement trois kilomètres à pieds de la contrée. C’est donc avec facilité qu’elle a atteint le château. Heureusement pour la fée Éric, la barrière était ouverte. Deux mécaniciens s’affairaient à réparer le système électronique qui permettait de l’ouvrir par une simple pression du doigt. Sur la pointe des pieds, elle a silencieusement dépassé les cols bleus et a descendu l’escalier roulant jusqu’au bas fond de l’aventure. Trois portes devant Éric. Une à gauche, une à droite, et une encore plus à gauche. Il essaya celle de l’extrême droite. Verrouillée. Celle de gauche. Une magnifique peinture, à s’y méprendre. Ne restait plus que la dernière. Il l’ouvrit délicatement. De l’autre côté, une porte patio. La fée avança prudemment. Un bâton, placé en travers de la porte, interdisait tout accès. Il a attendu que quelqu’un vienne. Cinq minutes, puis deux autres, puis quinze de plus que la dernière fois qu’Éric a regardé son sablier indiglo. Elle a frappé à plusieurs reprises, aucune réponse. Engagé. Il s’est engagé dans le couloir qui menait à la porte patio, à pris son élan à deux mains et a couru de toutes ses jambes vers la vitre…

A suivre…

Pas de fable pour l'instant.

2004-11-15T23:44:00.000-05:00

Deux cœurs s’emmêlent d’un chagrin fou
Ils s’en mêlent et il s’en fout
Un homme, une femme, un adagio
Un rire, un pleur, fébrile duo

Des hauts, des bas et des ébats
Un livre de secrets tout bas
S’ouvre sur lui
Ferme ses nuits

L’amour pleut, l’amour heureux
L’amour pleure, l’amour horreur
L’amour trop long, l’amour tout court
L’amour trop court, l’amour tout bon

Je ne sais pas qu'elle mouche l'a piqué. (ou la fable du maringouin et du verre d'eau)

2004-11-11T13:59:00.000-05:00

Il a atterrit, au milieu de la nuit, sur sa joue. Elle qui dormait d’une profondeur abyssale, s’est réveillée d’un geste sec. S’est frappée la figure, du revers de la main. Les cheveux en bataille, elle est allée à la cuisine se servir un grand verre d’eau qu’elle a terminé en deux gorgées tout au plus. Le moustique l’a suivi jusqu’au réfrigérateur. Lui aussi était assoiffé. Déjà vingt-quatre heures qu’il batifolait ici et là à la recherche de chair fraîche. Maintenant une journée entière s’était écoulé sans qu’il n’ait pu, ne serait-ce qu’un indice, avoir droit de goûter la tendre peau humaine aux arômes salines. Elle s’en est servie un deuxième qu’elle s’est enfilée derrière la jaquette mais avec moins de fluidité que le premier. Elle a laissé le verre en bordure de l’évier, comme elle le faisait toujours, et est retourné dans ses draps santé pour s’évader vers des contrées éloignées où elle était libre comme l’air. A peine trois minutes plus tard, le son de sa respiration s’harmonisait avec le battement d’ailes du maringouin Gérard. Josiane était déjà loin quand Gérard s’est approché d’elle, sournoisement, en silence. Il virevoltait à quelques pouces de son menton qui trémoussait au terme d’un long voyage. Il reluquait les imperfections de la surface et avait envie de la pénétrer, d’imprégner un peu de lui dans cette femme. Il s’est approché d’un battement d’aile léger comme une plume lancé du haut d’un édifice et s’est adonné aux plaisirs charnels des préliminaires. Elle s’en est à peine aperçue, mais un homme, Gérard, qui s’était tué pour elle, venait de laissé sa trace sur sa joue. Elle l’a remarqué le lendemain, devant le miroir qui projetait une image éparse d’une nuit réparatrice. Elle a eu une dernière pensée pour l’insecte qui n’avait vécu qu’une seule journée et s’était épris d’elle. Un sourire s’est esquissé sur son visage narquois. Elle a quitté son logement délabré pour le travail. Ce matin-là, le cœur n’y était pas, un homme était mort pour elle. Josiane n’avait même pas eu la décence de l’écouter. Elle n’avait qu’eu le temps de s’endormir et s’abandonner à ses châteaux de sable pendant qu’un être avait vu le jour quelques heures auparavant et mourir d’envie pour elle. Josiane était flattée. Première fois de sa vie qu’un homme posait un geste de cette envergure. Première fois qu’un homme ne lui avait pas joué la carte de la peur de l’engagement. Elle a finit de travailler vers cinq heures et est rentrée à la maison. Elle s’est glissée sous les draps très tôt. A pensée à Gérard. A embrassée Mathieu son copain. Ils ont fait l’amour en silence, quelques cris mourrant dans la fumée de cigarette, comme ci c’était la dernière fois qu’elle pouvait sentir sa peau.

Fable du loup et de la crevette orpheline.

2004-11-10T15:24:00.000-05:00

Une jeune crevette a échoué sur le sable fin qui caressait sa molle carcasse. Sur l'écume du temps, il faisait nuit. Orpheline, elle avait perdu sa famille qui faisait naufrage en cette mer houleuse où les vagues dansaient ça et là. L'ouragan venait de frapper comme un uppercut de Rocky Balboa. Un hurlement en cette pleine lune. Un loup, solitaire, se plaignait des alizés. Au loin, il vit un être pratiquement inanimé qui se tordait de douleur au pied du Pacifique. Il s'en approcha, méfiant. Étant cent fois plus corpulent que la crevette, il éclata de rire en voyant le fruit de mer. S'esclaffa et dit:
-Que fait tu là pauvre petit être la tempête s'en vient.
Elle pleura:
-J'ai perdu ma famille dans ce désordre, j'ai froid. Pourrais-je aller chez toi?
Les deux copains partirent en zébrant l'air. Après une vingtaine de minutes de marche, ils arrivèrent chez le loup, essoufflés. Ils entrèrent. Un feu de foyer crépitait au salon, tandis que la télévision, restée allumée, crachait le bulletin d'information. Le loup prépara à souper à la cuisine tandis que la crevette prenait un bain chaud. Une goutte d'eucalyptus par-ci, un canard jaune plastique Tonka par-là. Le loup, Jean, n'avait qu'une idée en tête, se régaler de cet être frêle et sans défense qui faisait à peine le un centième de sa carrure.
Au moment où ils se mirent à table, le loup déposa le bol de soupe chaude et s'
empressa de sauter sur la crevette. Elle esquiva de justesse l'attaque et porta un coup d'antenne à un des yeux de Jean. La crevette, Pénélope, ayant appris le karaté lors d'un court séjour à Pékin n'eut aucune difficulté à égorger le loup. Le sang giclait partout, les murs recevant la couche de peinture qu'ils leur manquaient. La pièce, écarlate maintenant, bouillait d'une chaleur et d'une atrocité qu'un carnage avait habillé.
Fin.
Morale de cette histoire: Toute bonne chose a une fin... de loup.

Chassez le naturel et il revient au gralop.

2004-11-09T23:32:00.000-05:00

Robert était issue d’une famille nombreuse. Cadet d’une portée de trois enfants, ils avaient tous été élevés dans la peur et l’absence paternelle. Une mère, seule, les avait initié aux plaisirs de la vie. Elle ne pouvait pas vivre avec ses trois amants en même temps alors au meilleur de sa connaissance, elle avait tenté de leur inculquer des valeurs auxquelles elle s’identifiait. Robert était mon ami. Le petit Robert comme nous l’appelions. Bagarreur, dragueur, il n’avait pas la langue dans sa poche. Il était le rebelle de l’école et toutes les filles lui tournaient autour comme des mouettes et un mcdonald’s. J’en étais jaloux. J’aurais aimé, moi aussi, être délinquant mais ce n’était pas dans mes cordes. Un jour, Robert est tombé éperdument pour Julie. Rouquine, intelligente, mais surtout un sourire à vous faire décrocher la lune. La rousse et le petit Robert se sont épris l’un de l’autre durant quelques années. Un jour, alors qu'il avait décidé de balayer son passé du revers de la main, une dispute a éclaté. Son histoire est revenue au galop, tout d’abord au trot mais plus la relation se stabilisait plus ses souvenirs lui sont rentrés dedans. Comme une solide mise en échec. Il était et mat en moins de deux. La querelle, qui avait débuté par une peccadille, prenait de l’ampleur. Son adagio se transformait en symphonie, en cacophonie. Les verres ont fracassé l’air. Les assiettes aussi. Manquait plus que les fourchettes mais il s’est retenu. Il a fait preuve de contrôle. Cette soirée là, alors que leur amour avait enrichie plus de trois milles pages d’histoire, tout s’est arrêté. Il l’a giflé. Le petit Robert avait imprégné la joue de la rousse de ses dix doigts et de ses souvenirs d’enfance qui ne l’avaient pas lâchés d’une semelle. Ce soir là, le petit Robert a commis une grave erreur. La rousse, de son côté en avait accumulé une de trop. C’en était fait de leur romance, c’en était trop de cette souffrance. Ce soir là, le petit Robert a commis la pire des bêtises. Il a commis une faute de frappe.

Annonce non-classée

2004-11-09T13:11:00.000-05:00

Appel à tous.
Un de mes copains est à la recherche d'un chanteur qui serait intéressé à s'investir dans un groupe de musique.
Influence et style musical: Radiohead, King Crimson, Harmonium, Jean Leloup, Pink Floyd,...
Si vous êtes chanteur ou si vous en connaissez un envoyez moi un e-mail
alexandre.beauchamp@sympatico.ca
La personne doit avoir du temps et l'énergie nécessaire et doit écrire ses propres textes et collaborer aux chansons déjà composées.
Merci.
Les chansons sont en passant, toutes en français.

Comme une vieille paire de jeans bleues délavés troués taille basse avec bretelles*

2004-11-04T22:20:00.000-05:00

Un cri de souffrance dans cette nuit d'automne sans importance
Un gloussement d'alarme dans une larme d'innocence
Un doux baiser qui se joue sur ma joue
Un brasier vient se loger dans mon coeur éteint par la peur.

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Je fuis seul sous mes tourments
Sous cette pluie de tous les temps
Toujours victime de mes faux-pas
Jamais coupable de mes tracas

Je fuis seul en déchéance
Sachant très bien que j'aurai une autre chance
De jouer mes cartes sous un autre jour
Montrer mon jeu quand viendra le tour

Je tombe chaque jour sans me relever
La chute est longue à contempler
Le fond est loin, dénouement incertain
Je tombe chaque jour, souffrances en moins.

*vieux textes retrouvés

Question niaiseuse.

2004-11-03T13:57:00.000-05:00

Lequel des deux énoncés est correct?

...je sais que tu te l'as déjà fait dire...
...je sais que tu te l'ai déjà fait dire...

Je suis embêté, je devrais peut-être retourné à l'école.

En passant, pour ceux qui me lisent, désolé mais l'inspiration n'est plus. Je vais m'efforcer pour la retrouver, aujourd'hui grand ménage de l'apartement, ma flamme s'en vient. Peut-être que je vais trouver l'inspiration derrière la bibliothèque ou encore sous le matelas. Je vous le dirai quand je l'aurai trouvé.
Merci.